Die Verlockung am Himmel.

Um neun Uhr nahmen die drei Reisegefährten in der Gondel Platz; der Doctor zündete sein Knallgasgebläse an und belebte die Flamme, um eine rasche Hitze hervorzubringen, worauf der Ballon, welcher sich auf der Erde in vollkommenem Gleichgewicht gehalten hatte, nach Verlauf einiger Minuten anfing, sich zu heben. Die Matrosen mußten etwas von den ihn zurückhaltenden Stricken ablassen, und die Gondel erhob sich um etwa zwanzig Fuß. Der Doctor stand zwischen seinen beiden Begleitern, nahm den Hut ab und rief: Meine Freunde, geben wir unserm lustigen Schiff einen Namen, der ihm Glück bringe! es heiße "der Victoria"! Der Flug dauerte 25 Minuten und endete erfolgreich auf der Butte aux Cailles. Orvelte ist ein kleiner Ort mit alten Häuschen quasi ein heute noch regulär bewohntes Museumsdorf. Er wollte eine luftdichte Hülle, die mit leichter Luft gefüllt war, zum Aufsteigen bringen. Allein dass im Generalbriefing die Startnummern erst ausgeteilt und nach dem Generalbriefing das Pfand noch eingesammelt wurde verzögerte fast die Eröffnungsfeier in Orvelte. Wir Piloten wurden mit einer Kutsche hingefahren, während die Teams mit den Autos hinfuhren. Experimente mit Wasserdampf schlugen fehl. Im Dezember 1782 unternahmen die beiden Brüder in ihrem Heimatort Annonay einen ersten erfolgreichen Versuch mit einem Ballon, der mittels von Wolle und Heu erhitzter Luft aufsteigen konnte. Ursprünglich sollten Sträflinge als Versuchspersonen eingesetzt werden; nach Protesten ließ man diesen Gedanken jedoch fallen. Neben einem leckeren Buffet gab es als Rahmenprogramm Feuerschlucker oder besser Feuerspeier, die einen Ballon einmal anders aufstellten nämlich ohne Brenner und nur durch das Feuer, das sie selbst ausgespuckt hatten. HWZ: Elise 37m, ich 29m, Astrid 59m, Dolly und Siegrid außerhalb der MMA. […]
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Wie seltsam diese Dinge, besonders auch diese Summen uns heutigen Tages erscheinen mögen, sie waren weder kleinlich noch komisch zu ihrer Zeit, und das gelehrte Ruppin von 1570, indem es auf ein halbes Jahrhundert in den Rang und Reigen deutscher Universitätsstädte eintrat, genoß vorübergehend die Ehren eines literarischen Tribunals. Erst der Dreißigjährige Krieg machte dem allen ein Ende. Einzelnes aus jener Unglücksepoche gebe ich später, namentlich in dem Kapitel Gottberg. In den Jahren 1716 und 1717 unterzog der damalige Bürgermeister der Stadt Radeberg, namens Seidel, die verfallenen Stollen und Gänge im Tannengrunde einer genauen Untersuchung. Ja, er fing an, nachdem er vom Bergamte zu Glashütte die Erlaubnis erhalten hatte, die eingezogenen Bergwerke wieder in Betrieb zu setzen. Das geschah am 13. Februar 1717. Seinem Bau gab er den Namen Sonnenglanz. Doch den Bergbau stellte Seidel auch wieder ein, nachdem er statt Gold und Silber ein heilkräftiges Wasser in den alten Stollen entdeckte. Er hatte die Heilquellen des heutigen Bades Augustusbad aufgefunden. Im Tannengrunde entstand nun ein Bad. Seit jener Zeit sind die alten Bergwerke daselbst wieder in Vergessenheit geraten. Der Tourist, welcher durch den romantischen Tannengrund wandert, denkt wohl kaum daran, daß hier einstmals an den Talwänden lebhafter Bergbau getrieben worden ist. Erst als die Schlesische Armee bei Wartenburg über die Elbe gegangen war, bewerkstelligte auch das Nordheer, mit Einschluß Tauenziens, am 4. u. 5. Oct. bei Roßlau u. bei Acken den Übergang. Nur Thümen blieb zur Blockade von Wittenberg stehen, Ney zog sich aber nach Delitzsch zurück. Die Schweden u. Winzingerode standen bei Radegast, Bülow bei Jeßnitz, später bei Zörbig, Hirschfeldt bei Roßlau; am 10. Oct. verband sich die Schlesische Armee mit der Nordarmee bei Zörbig. Am 8. Oct. schloß Baiern mit Österreich einen Vertrag in Ried ab, worin dem König von Baiern alle jetzigen Besitzungen garantirt wurden, erklärte am 14. Oct. an Napoleon den Krieg u. entsendete den Theil seines Heeres, welcher bisher unter Wrede am Inn zur Beobachtung Österreichs aufgestellt war, durch drei österreichische Divisionen verstärkt, gegen die französische Rückzugslinie. Hierdurch war der Rheinbund aufgelöst, u. nun erst konnte Österreich, im Rücken frei, gegen Italien etwas Ernstliches unternehmen. Nürnberg und die Schlüssel zur Branche. […]
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Der Regen senkte sich schwer auf die Welt, die Erde mit einer drängenden alten Schuld, unter sich begrabend. Jeder Tropfen erinnerte an Dinge, die längst vergangen waren. In den schmalen Gassen der alten Stadt sammelte sich das Wasser in dunklen Rinnen, und die Luft war so feucht, dass sie an den Fensterscheiben klebte wie alte Träume. Aus dem Nebel schälte sich etwas, das nicht ganz zur Welt der Menschen gehörte, und die Nacht selbst hielt für einen Moment den Atem an. Es war nicht bloß ein Schatten, der sich durch das endlose Trommeln des Regens bewegte. Einige behaupteten, sie hätten es gesehen: eine Gestalt aus Nebel und Schweigen, durchsichtig wie der Hauch eines verlorenen Namens. Andere meinten, es sei nur das Spiel der Tropfen auf müden Pflastersteinen gewesen. Doch wer in jener Nacht draußen stand, wer den salzigen Hauch auf der Haut spürte und die Stimme der feuchten Luft hörte, der wusste, dass etwas Fremdes unterwegs war. Vielleicht eine Laune des Himmels, vielleicht ein Echo einer längst begrabenen Erinnerung. Oder ein Wesen, das im Zwielicht zwischen Leben und Vergessen wandelt, auf der Suche nach etwas, das wir längst verloren glauben. Es streifte durch die nassen Straßen, spurlos, und doch blieb ein Schauder zurück, der tiefer ging als jede Kälte. Wer spürt den Schlag eines Regentropfens, der mehr ist als bloß Wasser? Wer erkennt die flüchtige Berührung einer fremden Seele in der feuchten Dunkelheit? Niemand wagte es, eine Antwort zu flüstern. Nur ein Blick, eine vergessene Geste, ein namenloses Bedauern blieben im Herzen derer, die die Begegnung überlebten. Doch war es wirklich ein Zufall, dass ein Lichtschein in einem verlassenen Innenhof aufflackerte? Dass ein Schatten innehielt, als würde er sich erinnern? Wer die Zeichen zu deuten wusste, erkannte, dass die Welt für einen Augenblick aus dem Gleichgewicht geraten war. Und was wäre geschehen, wenn jemand dem Phantom gefolgt wäre? Wer weiß, welche Pfade sich hinter dem endlosen Regen auftaten, verborgen, vergänglich, bereit, einen verlorenen Wanderer zu verschlingen? […]
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Ihr Ansprechpartner für den Verkauf der Pension: Stephan Haase - Haase & Kollegen Immobilienmakler - art'bureau Maxstraße 8 - 01067 Dresden - Tel.: 0351 897 35 654 - Faxzentrale: 0321 2422 7333 - Herzlich willkommen in Nassau bei Ruhe und Erholung, Sport- und Spiel in ausgedehnten Nadelwaldungen und auf blumenreichen Gebirgswiesen. Das gut gespurte Loipennetz sorgt für idealen Wintersport. Von den zwei schönen Ferienmonaten waren mir erst ein paar Tage durch die Finger geglitten. Alles in allem war ich mein Lebtag noch nie so glücklich gewesen. Das Leben war ein Roß, und tüchtige Rosse reiten war ganz mein Fall. Denn wirklich, ich war nur äußerlich so lächerlich jung. Ich fing sogar schon an, Studenten und solches Volk als junge Leute zu empfinden und mit warmem Interesse und Wohlwollen zu betrachten. Seit einiger Zeit hatte ich entdeckt, daß ich nun über die Spielereien hinausgekommen und ein Mann geworden sei; mit stiller Wonne ward ich stündlich meiner Reife froh und brauchte gern den Ausdruck, das Leben sei ein Roß, ein flottes, kräftiges Roß, und wie ein Reiter müsse man es behandeln, kühn und auch vorsichtig. Manche Wahrheiten, die mir vor einem Jahr noch altmodisch, pedantisch und greisenhaft geklungen hatten, fand ich neuerdings erstaunlich wahr und tief. Außerdem hatte ich mein Examen bestanden, auf den Herbst eine ungewöhnlich und unverdient gute Anstellung in der Stadt in Aussicht, ein nettes Taschengeld im Sack und zwei Monate Ferien vor mir liegen. Ich war vierundzwanzig Jahre alt, fand die Welt und mich selber sehr wohlbeschaffen und betrieb das Leben noch als eine ergötzliche Liebhaberkunst, vorwiegend nach ästhetischen Gesichtspunkten. Doch hätte mir das niemand sagen dürfen! Ich hatte mich nach den nötigen Zweifeln und Schwankungen einer das Leben bejahenden Philosophie ergeben und mir nach mehrfachen schweren Erfahrungen, wie mir schien, eine ruhige und sachliche Betrachtung der Dinge erworben. Nur das Verliebtsein kam und verlief ganz ohne meine Wahl nach den althergebrachten Regeln. […]
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Das Licht fiel schräg durch die hohen Fenster der alten Imkerei. Es zerschnitt den Tanz der Staubpartikel in der schweren Luft. Der Geruch nach Wachs, Holz und einer süßen, fast betäubenden Blumenwürze lag über dem Raum. Draußen, jenseits der morschen Holzlatten, summte das Volk. Es war ein gleichmäßiges, surrendes Grundrauschen, das die Grenzen zwischen Drinnen und Draußen verwischte. Hier, in der abgelegenen Waldlichtung, war die Zeit eine andere Substanz. Sie hing dick wie frisch geschleuderter Honig und bewegte sich träge. Frieda spürte das Gewicht dieser Zeit in ihren Händen. Sie hielt das ledergebundene Buch ihrer Urgroßmutter. Die Seiten waren brüchig, die Tinte verblasst zu einem bräunlichen Grau. Es war kein Tagebuch im üblichen Sinne. Es handelte von Mustern, vom Flug der Bienen bei bestimmten Mondständen, von Liedern, die man dem Stock vorsummen sollte. Die letzte vollständige Eintragung war sechzig Jahre alt. Sie endete abrupt mitten im Satz. "Und wenn der Schwarm den alten Apfelbaum umkreist, nicht nach Westen zieht, sondern nach Osten, dann trägt er das Geheimnis der Königin in sich, dann muss man..." Dann nichts. Leere Seiten. Frieda hatte immer gedacht, es sei Metapher, eine verschroben poetische Ader der alten Dame. Bis zu diesem Morgen. Der Schwarm, der erste dieses außergewöhnlich warmen Frühlings, hatte den knorrigen Apfelbaum im verwilderten Garten umkreist. Er hatte gezögert, eine wirbelnde, braune Wolke, die das Sonnenlicht dämpfte. Dann war er davongezogen. Genau nach Osten. In den dunklen Tannenwald hinein, der das Anwesen seit Generationen umschloss. Ein Weg, den kein Schwarm ihrer Aufzeichnungen jemals genommen hatte. Ihr Blick fiel auf das einzige verbliebene Relikt im Regal. Eine kleine, gläserne Phiole, verschlossen mit einem verkrusteten Wachspfropfen. Darin ruhte eine winzige Menge einer bernsteinfarbenen, fast schwarzen Flüssigkeit. Kein Honig, den sie je gesehen hatte. Die Substanz schien das spärliche Licht zu schlucken. Ein handgezeichnetes Etikett trug nur ein Wort. "Wächter." Seit ihrer Ankunft, um das verfallene Anwesen zu verkaufen, hatte sie die Phiole nicht angerührt. Etwas verbot es ihr. Jetzt, mit dem Summen des abtrünnigen Schwarms noch in den Ohren und dem unvollendeten Satz der Urgroßmutter vor Augen, wusste sie, dass dies kein Zufall war. Der Wald rief nicht mit Geräuschen. Er rief mit einer Stille. Einer Stille, die tiefer war als die Abwesenheit von Lärm. Eine Stille, die das eigene Summen im Blut übertönte. Frieda steckte das Buch in ihre Jackentasche. Ihre Finger schlossen sich um die kalte Glasphiole. Was hatte der Schwarm mitgenommen? Welches Geheimnis trug die Königin? Und wovor, oder wofür, war der Inhalt der Phiole ein Wächter? Die Antworten lagen nicht in den staubigen Büchern. Sie lagen dort draußen, in der Richtung, in die der Schwarm geflogen war. In dem Wald, der alle Pfade zu verschlucken schien. Sie öffnete die schwere Tür der Imkerei. Das Summen war jetzt ein einzelner, ferner Ton, ein Faden aus Vibration, der sich ins Dunkel der Tannen spannte. Ein Faden, dem sie folgen musste. Ihr erster Schritt über die Schwelle fühlte sich an, als zerreiße er ein unsichtbares Gewebe. Die Stille hinter ihr war plötzlich absolut. Als warte das Haus darauf, ob sie zurückkehren würde, oder ob sie etwas anderes an ihrer Stelle zurückbringen würde. […]
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Dresden ist kein Ort aus Stein, sondern ein lebendiges Uhrwerk, dessen feinste Federn weit draußen im flachen Land gespannt werden. Wenn der Wind über die Weiden von Graditz streicht, bewegt er weit mehr als nur das Gras; er aktiviert eine Mechanik, die seit Jahrhunderten in der Stille auf den richtigen Beobachter harrt. Die Luft vibriert hier von einer Frequenz, die normale Sinne nicht erfassen, die aber ein tiefes, instinktives Ziehen in der Brust verursacht. Es ist die Einladung in eine Welt hinter dem Sichtbaren, ein Geflecht aus vergessenen Pfaden, die sich wie dunkle Adern durch die Landschaft bis tief unter das Kopfsteinpflaster der Altstadt ziehen. Wer beginnt, die Zeichen zu lesen, erkennt plötzlich das System hinter der Fassade: Ein Ockerrot an einer bröckelnden Wand ist kein Zufall, und ein verwittertes Wappen am Brückenpfeiler ist kein bloßer Zierrat, sondern ein codierter Wegweiser. Jede Berührung von kaltem Metall oder rauem Sandstein löst ein Echo aus, das von einer Zeit berichtet, in der Wissen noch in Messing und Leder gebunden war. In den Tiefen, wo der Geruch von jahrhundertealtem Staub auf die scharfe Frische von Flusswasser trifft, wartet eine Wahrheit, die so gewaltig ist, dass sie den Verstand fordert. Was, wenn die Geschichte der Könige und Kurfürsten nur eine Ablenkung war, um den wahren Puls der Stadt zu verbergen? In feuchten Gewölben, geschützt durch Efeu und rostiges Eisen, rotieren emaillierte Symbole in einer Präzision, die jede moderne Uhr beschämt. Es ist ein kollektives Gedächtnis, das in der Dunkelheit atmet, gepflegt von jenen, die zwischen den Zeilen der offiziellen Chroniken leben. Jedes Rad, das in ein anderes greift, erzählt von Überleben, von Opfern und von einer Pflicht, die schwerer wiegt als Gold. Die Stille dort unten ist nicht leer; sie ist gefüllt mit dem Flüstern derer, die das Netzwerk vor dem Vergessen bewahrten. Doch eine Frage bleibt wie ein brennender Schatten im Raum: Ist man bereit, den Preis für dieses Wissen zu zahlen und selbst zu einem Teil des Getriebes zu werden? Wenn die Hand nach dem letzten Schlüssel greift, gibt es kein Zurück mehr in die Welt des hellen Tageslichts. Das Mosaik am Brunnenrand wartet bereits auf die nächste Berührung, während das Wasser der Elbe Geheimnisse weiterträgt, die niemals das Ufer erreichen dürfen. […]
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Dresden ist kein Ort aus Stein, sondern ein lebendiges Uhrwerk, dessen feinste Federn weit draußen im flachen Land gespannt werden. Wenn der Wind über die Weiden von Graditz streicht, bewegt er weit mehr als nur das Gras; er aktiviert eine Mechanik, die seit Jahrhunderten in der Stille auf den richtigen Beobachter harrt. Die Luft vibriert hier von einer Frequenz, die normale Sinne nicht erfassen, die aber ein tiefes, instinktives Ziehen in der Brust verursacht. Es ist die Einladung in eine Welt hinter dem Sichtbaren, ein Geflecht aus vergessenen Pfaden, die sich wie dunkle Adern durch die Landschaft bis tief unter das Kopfsteinpflaster der Altstadt ziehen. Wer beginnt, die Zeichen zu lesen, erkennt plötzlich das System hinter der Fassade: Ein Ockerrot an einer bröckelnden Wand ist kein Zufall, und ein verwittertes Wappen am Brückenpfeiler ist kein bloßer Zierrat, sondern ein codierter Wegweiser. Jede Berührung von kaltem Metall oder rauem Sandstein löst ein Echo aus, das von einer Zeit berichtet, in der Wissen noch in Messing und Leder gebunden war. In den Tiefen, wo der Geruch von jahrhundertealtem Staub auf die scharfe Frische von Flusswasser trifft, wartet eine Wahrheit, die so gewaltig ist, dass sie den Verstand fordert. Was, wenn die Geschichte der Könige und Kurfürsten nur eine Ablenkung war, um den wahren Puls der Stadt zu verbergen? In feuchten Gewölben, geschützt durch Efeu und rostiges Eisen, rotieren emaillierte Symbole in einer Präzision, die jede moderne Uhr beschämt. Es ist ein kollektives Gedächtnis, das in der Dunkelheit atmet, gepflegt von jenen, die zwischen den Zeilen der offiziellen Chroniken leben. Jedes Rad, das in ein anderes greift, erzählt von Überleben, von Opfern und von einer Pflicht, die schwerer wiegt als Gold. Die Stille dort unten ist nicht leer; sie ist gefüllt mit dem Flüstern derer, die das Netzwerk vor dem Vergessen bewahrten. Doch eine Frage bleibt wie ein brennender Schatten im Raum: Ist man bereit, den Preis für dieses Wissen zu zahlen und selbst zu einem Teil des Getriebes zu werden? Wenn die Hand nach dem letzten Schlüssel greift, gibt es kein Zurück mehr in die Welt des hellen Tageslichts. Das Mosaik am Brunnenrand wartet bereits auf die nächste Berührung, während das Wasser der Elbe Geheimnisse weiterträgt, die niemals das Ufer erreichen dürfen. […]
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Verstummt ist Scherz und Kosen. - Die mir geblüht in tiefster Brust, das alte Leid, die alte Lust - sie starben mit den Rosen! Nach so vielen Jahren ging er noch in Trauer um seine verstorbene Frau. Er war schwarz gekleidet und hatte an seinem Hute einen Flor, der viele unregelmässige Falten schlug. Sacramente verachten, der Mutter Gottes und allen Heiligen absagen (welche Ceremoni bei allen Hexen gewöhnlich) und ihn für einen Gott und Herrn erkennen. Der Teufel hol die Münz in acht Tagreisen eingeteilt und mit der Geburt des Helden schließend. Religiöse Kunstäußerungen wie Islamische Kalligrafie und Architektur wurden hingegen unterdrückt. Die bis in Kleinstädte und Dörfer eingerichteten Kulturhäuser, in denen Versammlungen jeglicher Art und auch Konzerte stattfanden, dienten der Vermittlung der sowjetischen Kulturpolitik. Der Rückweg zum Hotel kann auch bequem mit dem Linienbus absolviert werden. Diese wurden nach dem Rückzug der Mauren zum Schutz der iberischen Halbinsel errichtet. Von dort liegt Ihnen die Algarve zu Füßen. Der Ruhesuchende Urlauber kann sich aber auch vom Hotel aus auf eine ausgiebige Strandwanderung begeben. Möge das Buch, das mir von der Liebe zur Heimat diktiert worden ist, eine freundliche Aufnahme finden! Bescheiden klopft es an und bittet um Einlaß in Schule und Haus, für die es bestimmt ist. Wo da wandelt Liebchen traut;Lebe wohl, du heilige Stelle, Wo ich sie zuerst geschaut. Im vierten Epigramm fühlt er sich von den Gastwirten geprellt und vermisst deutsche Redlichkeit, klagt: Schön ist das Land; doch ach! Geburtstag plante Goethe, erneut nach Italien zu reisen. Der Postknecht raffte sich auf, in seinen Gliedern fühlte er furchtbaren Schmerz. Nur mit Müh und Not erkletterte er wieder seinen Kutschbock. Das tut dieser auch und füllet mit Goldstücken und Edelsteinen seine Taschen. Sie reimte und erriet den Zusammenhang der Sache, und die Absicht dieser Notifikation. Er warf ihm Synagogenstolz vor und schrieb: doch möcht ich nicht sein Liebchen sein; Denn seine Küsse sondern ab Knoblauchsgeruch. […]
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