Vom Wiener Schweizerhaus und der Kunst, eine Stelze zu verstehen.

The Art of the Knuckle

Die Ankunft im Prater.

Ich war gewarnt. Ein Freund hatte mir gesagt: „Wenn du nach Wien fährst, geh ins Schweizerhaus. Aber geh nicht mit Plänen. Geh mit leerem Magen und offenen Sinnen.“ Ich hatte den leeren Magen, die offenen Sinne waren noch ungewiss. Der Weg durch den Prater war eine eigene Vorbereitung. Die ersten Karussells drehten sich noch gemächlich, die Kinder schrien vor Vergnügen, und der Geruch von Zuckerwatte und gebrannten Mandeln legte sich als süßer Schleier auf meine Nase. Ich ließ mich treiben, vorbei an der Achterbahn, die im Nachmittagslicht glänzte, vorbei an Schießbuden, deren Gewehre wie klappernde Zahnräder klangen. Ein Mann mit einem riesigen Teddybären im Arm ging an mir vorbei, sein Gesicht glühte vor Stolz. Er hatte geschossen und getroffen. Vielleicht hatte er auf etwas ganz anderes gezielt und trotzdem gewonnen. Der Prater ist kein Vergnügungspark. Er ist eine eigene kleine Republik, in der die Zeit stillsteht, weil sie nie richtig angefangen hat. Und mitten in dieser Republik, hinter einer Kastanienallee, lag das Schweizerhaus. Ich sah es zuerst nicht als Gebäude, sondern als Lichtung. Ein Biergarten, der sich unter alten Bäumen ausbreitete wie eine Stadt für sich. Weiße Tischtücher, rote Polster, die Sonne, die durch das Laub fiel und die Gläser zum Funkeln brachte. Es roch nach Holzrauch und nach etwas, das ich nicht benennen konnte, das mich aber sofort daran erinnerte, wie hungrig ich war.

Der erste Blick ins Schweizerhaus.

Ich stand am Eingang und fühlte mich, als hätte ich eine Grenze überschritten. Nicht die zwischen Draußen und Drinnen, sondern zwischen Hunger und dem Wissen, dass dieser Hunger gleich gestillt werden würde. Ein Kellner in weißer Schürze ging vorbei, drei Teller auf dem Arm, darauf Fleisch, so groß, dass es die Tellerränder überragte. Ich roch es, bevor ich es sah. Rauch, Salz, eine Kruste, die knusprig sein musste, und darunter Fleisch, das von den Knochen fiel. Ich setzte mich auf einen der freien Plätze unter einer Kastanie. Der Stuhl knarrte, als würde er sich an mich gewöhnen. Die Karte war handgeschrieben, die Tinte verwischt, die Preise noch in Schilling. Nein, das stimmt nicht. Aber sie sah so aus, als wäre sie nie geändert worden. Ich bestellte, ohne lange zu zögern. Stelzen. Bier. Und dann lehnte ich mich zurück und beobachtete. Ein älteres Paar am Nebentisch aß schweigend, jeder mit seinem eigenen Teller, jeder mit seinem eigenen Glas. Sie aßen langsam, kauten gründlich, spülten mit Bier nach. Kein Wort fiel. Aber sie lächelten sich an, und das Lächeln sagte mehr als jeder Satz. Ich dachte, so muss es sein, wenn man vierzig Jahre zusammen isst. Man muss nicht mehr reden. Das Essen spricht für sich.

Die Stelze – ein Missverständnis aus Fleisch.

Ich hatte Stelzen gegessen. In Deutschland, in Bayern, manchmal auch zu Hause, wenn jemand einen Schweinebraten wagte. Aber was mir da gebracht wurde, war keine Stelze. Es war ein Gebirge. Es war ein Bauwerk aus knuspriger Haut, darunter eine Schicht Fett, die auf der Zunge zerging, und darunter Fleisch, so zart, dass die Gabel keinen Widerstand spürte. Die Kruste war nicht einfach nur knusprig. Sie war ein Ereignis. Sie gab unter den Zähnen nach, aber nicht sofort – erst mit einem leisen, trockenen Knacken, das sich im ganzen Mund ausbreitete. Dann kam das Salz, dann das Aroma von Rauch und Holz, und dann das Fleisch, das nach nichts anderem schmeckte als nach sich selbst, nach Schwein, nach langer, geduldiger Hitze. Ich biss ab, schloss die Augen und vergaß, dass ich beobachten wollte. Die Stelze verlangte meine ganze Aufmerksamkeit. Ich hörte, wie sie knirschte, wie mein eigenes Atmen, wie das leise Klappern der Gabel auf dem Teller. Als ich die Augen öffnete, war ein Drittel weg. Ich legte das Messer nieder, atmete aus. In diesem Moment verstand ich, was mein Freund gemeint hatte. Pläne waren sinnlos. Hier zählte nur noch der Geschmack. Die Kellnerin, die vorbeikam, lachte. „Gut, nicht?“, sagte sie. Ich nickte, zu voll für Worte. Sie deutete auf mein Glas. „Ein neues Bier?“ Ich nickte wieder. Sie ging, und ich sah ihr nach. Der Schwung ihrer Schürze, die Art, wie sie zwischen den Tischen hindurchglitt, als hätte sie die Bewegungen schon tausendmal gemacht. Routine, dachte ich. Aber Routine, die liebevoll war.

Das Bier – Budweiser Budvar und die Frage der Herkunft.

Die Kellnerin brachte das Bier, ohne dass ich es bestellen musste. Ein Glas, randvoll, mit einer Krone aus Schaum, die so fest war, dass sie den ersten Schluck nicht verlor. Budweiser Budvar, sagte sie. Aus Budweis. Nicht aus Amerika, fügte sie hinzu, als wäre das eine Beleidigung. Ich trank. Es war kein Bier, wie ich es kannte. Es war voller, bitterer, aber die Bitterkeit hatte keine Schärfe. Sie war wie ein alter Bekannter, der einen umarmt, bevor er einem die Wahrheit sagt. Das Bier schmeckte nach Getreide, nach frisch gemähtem Feld, nach etwas, das früher einmal Standard war, bevor die Industrie sich einmischte. Ich trank einen zweiten Schluck, dann einen dritten. Das Bier wartete nicht. Es drängte nicht. Es war einfach da, wie die Kastanie über mir, wie der Kellner, der zwischen den Tischen hin- und herglitt. Die Stelze, das Bier – sie passten zusammen wie die Praterbäume und der Himmel über ihnen. Eine Kombination, die so selbstverständlich war, dass man sich fragte, warum sie nicht überall existierte. Ich hob das Glas, prostete einem älteren Herrn am Nachbartisch zu, der sein Glas bereits hob. Er nickte, trank, stellte das Glas ab und griff nach seiner Zeitung. Kein Wort. Aber wir verstanden uns. Ich dachte an all die Biere, die ich in meinem Leben getrunken hatte. Die meisten waren weg, vergessen. Dieses hier würde bleiben. Es hatte eine Geschichte, eine Herkunft, ein Gesicht. Es war kein Getränk, es war eine Entscheidung.

Die anderen Gäste.

Nach dem zweiten Bier begann ich, die anderen Gäste genauer zu betrachten. Eine Gruppe von drei Männern am Tisch neben mir redete über Fußball, über eine alte Meisterschaft, die einer von ihnen als Junge im Radio gehört hatte. Ihre Stimmen waren laut, aber nicht aufdringlich. Sie redeten, wie Wiener redeten, wenn sie unter sich waren. Ein junges Pärchen teilte sich eine Stelze, die fast so groß war wie der Kopf der Frau. Sie lachten, als sie die erste Kruste abbissen, und ihre Finger wurden fettig, und sie kümmerten sich nicht darum. Am Ende des Tisches saß ein Mann allein, mit einem Glas Bier und einer Zeitung. Er las nicht, er sah nur auf die Buchstaben, während er trank. Ich fragte mich, ob er hierherkam, um nicht allein zu sein, oder ob er allein sein wollte, aber nicht zu Hause. Die Kellnerin kannte ihn. Sie brachte ihm ein neues Glas, bevor das alte leer war, und er nickte, ohne aufzusehen. Routine. Aber Routine, die wusste, was er brauchte. Ich dachte an den Wirt, der von Geduld gesprochen hatte. Vielleicht gehörte auch diese Form der Geduld dazu: zu wissen, wann man ein Glas nachfüllt, ohne zu fragen. Zu wissen, wann man einen Gast in Ruhe lässt, und wann man ein Lächeln riskiert.

Ein Gespräch mit dem Wirt.

Später, als die Sonne tiefer stand und der Biergarten sich füllte, kam der Wirt an meinen Tisch. Nicht der Chef, aber einer, der so aussah, als hätte er schon alles gesehen. Er stellte ein zweites Glas Bier vor mich, setzte sich auf den freien Stuhl. „Gut?“, fragte er. Ich sagte ja. Er nickte. „Die Stelzen sind gut, aber sie sind nicht das Geheimnis.“ Ich fragte, was das Geheimnis sei. Er überlegte, zündete sich eine Zigarette an. „Die Geduld“, sagte er. „Die Stelzen hängen zwölf Stunden in der Lake. Dann kommen sie in den Ofen, bei niedriger Hitze, über Nacht. Dann wieder in die Lake. Dann in die Holzkohle.“ Er zeigte auf den Grill, der hinter einer Hecke versteckt war. „Da liegen sie, bis die Haut so wird, wie sie sein muss. Wer keine Zeit hat, kriegt kein gutes Stück Fleisch.“ Er redete von seinem Großvater, der das Haus nach dem Krieg übernahm, von der Lage, die schon im 19. Jahrhundert hier war, von all den Gästen, die kamen und gingen. „Die Amerikaner lieben die Stelzen“, sagte er. „Die Japaner filmen sie. Die Wiener kommen, weil sie wissen, dass es hier immer gleich schmeckt.“ Ich fragte, ob er sich nicht langweile. Er lachte. „Langeweile ist gut. Langeweile heißt, dass nichts schief geht.“ Er stand auf, klopfte mir auf die Schulter, verschwand zwischen den Tischen. Ich sah ihm nach. Er hatte keine Eile. Er war der langsamste Mensch in diesem Biergarten, aber er schien der einzige zu sein, der genau wusste, wohin er wollte.

Die Vergangenheit in den Mauern.

Ich ging noch einmal um das Gebäude, bevor ich mich endgültig setzte. Die Fassade war nicht prunkvoll, sie war solide, so gebaut, dass sie hielt. Ein Schild neben der Tür trug das Jahr 1815. Ich stellte mir vor, wie der Prater damals aussah, als die Engländer noch kamen, um die Aussicht zu bewundern, als die ersten Karussells aufgestellt wurden, als hier noch keine Touristen ihre Selfies machten. Der Wirt hatte gesagt, dass das Schweizerhaus immer hier war. Vielleicht hatte er übertrieben. Vielleicht nicht. An einem Pfeiler fand ich eine eingravierte Jahreszahl: 1923. Darunter ein Name, den ich nicht entziffern konnte. Jemand hatte sich verewigt, bevor der Krieg kam, bevor alles anders wurde. Ich legte die Hand auf den Stein, spürte seine Kälte. Es war nicht die Kälte von altem Stein, es war die Kälte, die bleibt, wenn die Sonne untergeht. Hinter mir lachte eine Gruppe, vor mir zogen die ersten Lampen ihre Bahnen. Ich dachte an all die Menschen, die hier gesessen hatten, an die Familien, die gefeiert hatten, an die Paare, die sich verlobten, an die Alten, die kamen, weil sie immer kamen. Das Schweizerhaus war kein Restaurant. Es war ein Gedächtnis.

Die Nacht im Prater.

Es war dunkel geworden, als ich das Schweizerhaus verließ. Der Prater hatte sich verwandelt. Die Lichter der Karussells malten rot und blau und gelb in die Bäume, die Musik klang jetzt anders, tiefer, langsamer. Die Menschen waren nicht mehr die Familien vom Nachmittag. Es waren Paare, die Hand in Hand gingen, Gruppen von Freunden, die lachten, Kinder, die müde an den Händen ihrer Eltern hingen. Ich ging langsam zurück durch die Allee, das Schweizerhaus im Rücken. Ich spürte die Stelze noch im Magen, schwer, aber nicht drückend. Ich spürte das Bier, das mir Wärme gab. Ich dachte an den Wirt, der von Geduld sprach, an den älteren Herrn, der mir zuprostete, an die Kellnerin, die mir das Bier brachte, bevor ich es bestellen konnte. Ich dachte an die Steine, an die Namen, an die Geschichte, die in den Mauern steckte. Es war nicht nur ein Abendessen gewesen. Es war eine kleine Reise in eine Welt, die sich Zeit nahm. Für das Fleisch, für das Bier, für die Menschen, die dort saßen und aßen, als gäbe es kein Morgen. Ich bog auf die Hauptallee ein, die Lichter des Riesenrads über mir, und wusste, dass ich eines Tages zurückkommen würde. Nicht wegen der Stelzen. Wegen des Gefühls, dass in einer Stadt, die so laut sein kann, jemand darauf wartet, dass man sich setzt, den Mund aufmacht und den Geschmack der Geduld erkennt.

Der Korken in der Tasche.

Wochen später, zu Hause, fand ich in meiner Jackentasche den Korken von der Budweiser-Flasche. Ich hatte ihn nicht absichtlich mitgenommen. Er war einfach in der Tasche gelandet, wie manchmal Kieselsteine vom Strand in den Schuhen landen. Ich hielt ihn in der Hand, rieb den Daumen über das weiche Holz, roch daran. Ein leichter Geruch von Bier, von Hopfen, von jenem Abend, blieb daran haften. Ich legte ihn auf den Schreibtisch, neben den Stein aus Venedig, neben die Muschel von der Ostsee. Er war nichts Besonderes. Ein Korken, wie jeder andere. Aber wenn ich ihn ansah, war ich wieder dort. Im Prater, unter den Kastanien, mit einer Stelze vor mir und einem Glas Budweiser Budvar daneben. Ich hörte die Kellnerin, die lachte. Ich sah den Wirt, der mir auf die Schulter klopfte. Ich roch das Fleisch, das von der Holzkohle kam. Die Reise war vorbei. Aber sie hatte gerade erst begonnen, in mir weiterzuleben. Vielleicht, dachte ich, ist das das Geheimnis. Nicht das Fleisch, nicht das Bier, nicht die Geduld. Sondern die Erinnerung daran, dass Geduld sich lohnt. Dass man Zeit investieren muss, um etwas zu verstehen. Dass die besten Dinge die sind, die man nicht erzwingen kann. Ich steckte den Korken zurück in die Tasche. Vielleicht würde ich ihn eines Tages wiederfinden. Vielleicht würde ich dann wieder nach Wien fahren. Ich wusste es nicht. Aber ich wusste, dass das Schweizerhaus noch da sein würde. Wartend. Mit Stelzen, mit Bier, mit der Geduld derer, die wissen, dass gute Dinge ihre Zeit brauchen.

Mit einem herzlichen Prost und den besten Grüßen aus der kulinarischen Welt des Schweizerhauses,
Ihr Genießer der wiener Gaumenfreuden und Geschichtenerzähler vom Prater.

Quellenangaben:
Inspiriert von den kulinarischen Entdeckungen und köstlichen Geschmackserlebnissen im Schweizerhaus.
Meyers Konversations-Lexikon 3. Auflage 1874 - 1884
Wikipedia – Die freie Enzyklopädie

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Wien Schweizerhaus

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Im Herzen Leipzigs steht ein altes Haus, verwinkelt, geschichtsträchtig, in dessen Wänden sich Geschichten festgesetzt haben wie der Staub auf seinen Balken. Es beginnt mit einem Pinselstrich, einem gealterten Mauerstück, das nach Jahrhunderten plötzlich seinen Widerstand aufgibt und eine Wand voller Nischen freigibt. In ihnen: rostige Messer, ziselierte Griffe, Werkzeuge ohne Namen. Doch damit endet es nicht. Im Keller, verborgen zwischen Mauerwerk und Dunkelheit, finden sich Töpfe mit Knochen und ein Schweigen, das knistert. Dann erscheint etwas. Kein Schatten, keine Gestalt, eher ein Unbehagen mit Humor. Er kitzelt, räumt auf, zieht an Decken, doch löscht nie das Licht. Ein Kobold, sagen manche. Ein Rest alter Magie, sagen andere. Was aber will er? Die Legenden reichen zurück bis ins Barfüßerkloster, das einst über Glauben und Bildung wachte. Ein Pakt wurde geschlossen, eine Verbindung zwischen einem Mönch und einem Wesen, das niemand benennen konnte. Und plötzlich passt alles: Das Kichern nachts, das unsichtbare Orgelspiel, die Seiten eines Buches, die sich selbst bewegen, als wollten sie gelesen werden. Doch etwas verändert sich. Die Geschichte wandert weiter, gleitet hinüber in eine neue Zeit. Menschen beginnen, das Unsichtbare sichtbar zu machen. Sie graben, suchen, fragen, finden Hinweise zwischen Manuskripten und Steinen. Und dann, plötzlich, wird aus einem Mythos eine Webseite. Mit Webspace, Provider und Hosting wird die Grenze zwischen damals und heute aufgelöst. Die Geschichten des Kobolds, einst heimlich erzählt am Herdfeuer, werden nun auf Bildschirmen gelesen, rund um die Welt. Doch mit jedem Klick, mit jedem Besuch wächst auch das Rätsel: Warum beginnt das alte Manuskript plötzlich in modernen Buchstaben zu sprechen? Wer lenkt die Seiten, die sich in der Nacht bewegen? Und wieso spüren die Besucher der Seite manchmal das Gefühl, nicht allein zu sein, obwohl sie allein vorm Bildschirm sitzen? Als sich eine letzte Seite löst und jemand leise die Orgelstufen hinuntergeht, bleibt nur eine Frage offen: Ist der Kobold jemals wirklich fort gewesen? Oder hat er nur gewartet, bis endlich jemand zuhört? […]
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Krieg im Herzen der digitalen Welt

Im Herzen der digitalen Welt, wo Algorithmen unsichtbare Pfade durch das Datengeflecht des Internets ziehen, tobt ein stiller Krieg. Es ist ein Konflikt, der nicht mit Waffen, sondern mit Code, Strategie und der unerbittlichen Jagd nach Sichtbarkeit geführt wird. Die Schauplätze sind Serverlandschaften und Suchmaschinen-Rankings, die Soldaten sind Marketingstrategen, deren Waffen aus Kreativität und analytischer Präzision geschmiedet sind. In diesem Gefecht operiert eine Agentur, die sich einen ungewöhnlichen Namen gegeben hat, abgeleitet von den stummen Zeugen unzähliger Nächte der Konzentration und des Durchbruchs. Ihr Schlachtfeld ist der Bildschirm, ihre Mission die Eroberung der begehrtesten virtuellen Grundstücke: die erste Seite der Suchergebnisse. Ein skrupelloser Gegner beherrscht dieses Terrain mit hinterhältigen Methoden, ein Schatten, der die Regeln des Spiels missachtet und damit jeden bedroht, der auf Fairness setzt. Doch jetzt formiert sich der Widerstand. Ein Team von Experten beginnt eine forensische Untersuchung, seziert jede schwache Stelle im digitalen Panzer des Konkurrenten. Jede gekaufte Verlinkung, jeder automatisch generierte Inhalt wird als Beweisstück katalogisiert in einem stillen Ringen um Gerechtigkeit. Es ist ein Wettlauf gegen die Zeit und gegen die undurchsichtigen Mächte, die darüber entscheiden, wer im Rampenlicht des World Wide Web steht und wer in der Bedeutungslosigkeit verschwindet. Die Strategie ist riskant, ein Schachspiel mit einem unsichtbaren Gegner, bei dem der nächste Zug des algorithmischen Schiedsrichters jeden Moment die gesamte Landkarte neu ordnen kann. Der ultimative Test steht unmittelbar bevor, ein Update, das Belohnungen und Strafen mit unvorhersehbarer Härte verteilt. Wird der Plan aufgehen? Wird Qualität über Täuschung siegen und die Mächte der Suchmaschinen auf ihre Seite ziehen? Die Antwort liegt in den unergründlichen Tiefen des nächsten Algorithmus. Alles hängt von den nächsten Sekunden ab. […]
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Das stille Flüstern zwischen den Wurzeln auf der Reise ins Network der

Tief im Herzen der sächsischen Wälder, dort wo der Nebel sich an die Stämme schmiegt und der Boden unter den Füßen zu atmen scheint, liegt eine Welt verborgen, die nur auf das richtige Ohr wartet. Man muss kein Jäger sein, um zu spüren, dass zwischen den moosgrünen Schatten mehr lauert als nur das Rascheln von Tieren - es lauert eine Einladung. Ein Lachen, leicht wie Glockenspiel, das sich zwischen den Farnen verfängt und den Weg weist in eine Dunkelheit, die unwiderstehlich lockt. Dort, wo kein Pfad mehr hinführt, erhebt sich etwas Unmögliches aus dem Unterholz: Architektur aus lebendigem Grün, wachsend, atmend. Eine Pforte, die nicht aus Holz, sondern aus Blattgewebe besteht, kühl und pulsierend unter der Berührung einer zaghaften Hand. Doch hinter dieser Schwelle wohnt keine Gastfreundschaft, sondern eine Wächterin mit einem Gesicht wie vergilbte Blätter und einem Lächeln, das Kälte verströmt. Ihr Angebot ist kein Handel, sondern eine Falle, in Form einer unmöglichen Aufgabe. Ein geliebtes Wesen ist der Preis, und die Münze ist reiner Wahnsinn: Du musst verschlingen, was dich verschlingen will. Jeder Biss ist ein Kampf gegen die Natur selbst, bitter und zäh, während die Luft im verwinkelten Innern nach Moder und alter Magie schmeckt. Doch in dieser Verzweiflung glimmt ein Funke List - und die plötzliche Präsenz eines schweigsamen Riesen zwischen den Bäumen, dessen Axt nicht nur Holz spaltet. Kann ein winziges, verbotenes Feuer in der nächtlichen Wildnis mehr bewirken als offene Konfrontation? Welches Geheimnis birgt der Geschmack von geröstetem Gemüse, das eigentlich eine Tür sein soll? Und wem kann man wirklich trauen, wenn die Regeln des Waldes von einer Hexe geschrieben wurden, deren Zorn so alt ist wie die Wurzeln der Eichen? Die Rettung liegt vielleicht nicht in der Stärke, sondern in der Kühnheit, die Spielregeln zu umgehen - und in einer unerwarteten Allianz mit jemandem, der die Sprache des Holzes spricht. Doch selbst wenn ein Gefährte befreit wird und die Hexe verstummt, ist das letzte Kapitel noch nicht geschrieben. Denn manche Türen, einmal geöffnet - oder verspeist -, wachsen nach. In anderer Form. Mit anderem Geschmack. Und sie locken erneut, leiser jetzt, nur für diejenigen, die das Lachen im Wald noch nicht verlernt haben. Was wächst dort nun im verborgenen Winkel, wo einst das Unheimliche stand, und warum tragen seine neuen Knospen die Form von. Keks? […]
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Die Stille am Dom zu Köln ist der Anfang einer verborgenen S

Der Domplatz, so vertraut und belebt, taucht in die Nacht. Die Lichter der Gaslaternen tauchen das uralte Pflaster in ein warmes, fahles Licht. Doch als die letzte Glocke verstummt, legt sich eine Stille über die Stadt, die nicht friedlich, sondern gespannt und unnatürlich ist. Sie ist so tief, dass das ferne Rauschen des Verkehrs wie ein ferner Herzschlag in den Knochen widerhallt. Von den Schatten der Gassen aus materialisiert sich eine unheilvolle Form: eine Bahre aus Holz, das so schwarz ist, dass es die Nacht selbst zu verschlucken scheint. Getragen von zwölf kolossalen Gestalten, die sich wie lebende Schatten bewegen und deren Schritte einen dumpfen, rhythmischen Schlag erzeugen, der das Fundament der Stadt erzittern lässt. Doch das Unfassbarste geschieht, als die Bahre den Dom erreicht. Unter den Füßen der Träger beginnt die Luft zu flirren, ein gleißendes Band aus reinem Willen spannt sich über den Raum, eine Brücke aus Nichts, die in die Ferne zu verschwinden scheint. Während die Riesen ihren Weg über dieses geisterhafte Band fortsetzen, regt sich der Rhein unter ihnen, sein Wasser zischelt und gurgelt, als würde er sich gegen diesen Eingriff in seine Domäne sträuben. Plötzlich beginnt der Dom selbst zu sprechen. Nicht mit Worten, sondern mit einem vielstimmigen Flüstern, das die jahrhundertealten Geschichten der Steine enthüllt und von anderen Nächten dieser Art erzählt. Gleichzeitig tauchen aus den umliegenden Schatten die Wächter auf - Männer und Frauen in dunklen Mänteln. Sie suchen nach ungewollten Zeugen, ihre Blicke scannen die Dächer und Gassen. Was bewachen sie, und was für eine metaphysische Last wird da transportiert, die selbst die Gesetze der Natur aufzuheben scheint? Die Morgenröte bringt ein Signal, das die Prozession zum Halt zwingt. Die Bahre wird abgelegt, und ihre unvorstellbare Bürde sickert in das Pflaster des Domplatzes. Die Riesen verschwinden, von der Sonne fortgewischt. Die Stadt erwacht, ahnungslos, während ein stiller Beobachter mit dem Wissen allein zurückbleibt. Er wird für immer der Hüter eines unaussprechlichen Geheimnisses sein, das nun in den Mauern und Straßen von Köln verweilt. […]
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Die Stille am Dom zu Köln ist der Anfang einer verborgenen S

Die ewige Braut

So lebt sie schon seit vielen Jahren, ach, ohne Jammer, ohne Lust - sie trägt Juwelen in den Haaren und goldne Ketten auf der Brust. Und doch vergißt sie nicht zu pflegen der Myrte Reis, ein letztes Pfand, das einst auf seiner Brust gelegen, als schon sein Herze stille stand. Quelle: Alte Lieder Gedichte von Clara Müller-Jahnke Berlin 1910 www.zeno.org - Zenodot Verlagsgesellschaft mbH Über dem Paar breitet sich ein Lorbeer laurus nobilis aus, eine dem zeitgenössischen Betrachter vertraute Anspielung auf den Namen Lorenzo, ebenso wie man die Orangen damals unschwer als Imprese der Medici lesen konnte. Auf Botticellis Bild beginnen die Orangenbäume, die reichlich Blüten und Früchte tragen, erst nach der Szene der gewaltsamen Eroberung der Nymphe durch Zephyr, Hinweis und Wunsch auf reiche Nachkommenschaft bei dem Hochzeitspaar. Die Grazien, in dieser Interpretation Symbole für weibliche Schönheit und Tugend, weisen auf das von der Braut erwartete tugendhafte Leben hin und Merkur, der die Wolken vertreibt, wacht über das Wohlbefinden des Hauses, das heißt des Hauses Medici. Am 20. September fand das Merkurfest statt, das einen festlichen Umzug, die Aufführung einer italienischen Kantate, einen großen Jahrmarkt der Nationen, eine Messe und eine Lotterie im Zwinger umfasste die Braut wurde in einem prächtigen Muschelwagen ins Festgelände eingefahren. Unter den vielen anderen Aktivitäten waren auch die Aufführung des französischen Divertissements Les quatres saisons mit einem Text von Poisson und der Musik des Kapellmeisters Schmidt am Tage des Venusfests (23. September) unter freiem Himmel im Großen Garten, bei dem auch über 100 Angehörige des Hofes im Venustempel neben dem Palais selbst tanzten und zu der auch Georg Friedrich Händel aus London und Georg Philipp Telemann angereist waren sicher auch, um das neue Opernhaus am Zwinger, das größte und prunkvollste seiner Zeit, zu sehen. Zuletzt fand am 26. September im Plauenschen Grund das Fest des Saturnus statt, das eine Bergparade, ein üppiges Festbankett, eine Jagd, Vokalmusik und eine italienische Komödie umfasste. August gab ein aufwendiges Buch mit Kupferstichen von diesem Fest in Auftrag. Anschließend fand noch ein Klopf-Jagen statt. Die Feierlichkeiten fanden mit weiteren Aufführungen von Antonio Lottis Oper Ascanio am 24. und 29. September sowie von italienischem Theater am 28. September ein Ende. […]
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