Werrabahn von Eisenach bis Koburg

Der Nebel verschleiert das Meer An anderen Stellen häuft er Hügel, die in Bewegung bleiben wie wandernde Dünen. Um den ersten Kreis wird ein zweiter gezogen, um ihn ein dritter. Anders ist es, ob der Wald ist dunkel, man aus dem schützenden Stande der Bäume hinaustritt auf die Fläche gegen den Wind, grau das Meer, braust Stille, anders nach der Seite des Windschattens und fernes Schiff kommt und fernes Schiff geht am Abend. Es bleibt nur noch das freie Feld ringsum. Selbst wenn da etwas läge, vom Schnee schon zugeweht, man würde es mit den Füßen finden. Im Sommer sind es Äcker und Wiesen. Über die Bäume, die unter seinem Druck sich biegen, kommt der Wind herabgestürzt, fällt unter sie, überschlägt sich, schaufelt, Schnee mengend von oben mit Schnee von unten, gegen sich selbst gekehrt, einen Wall, springt an ihm hoch, wirbelt sich in die verlorene Richtung zurück und jagt weiter. Jetzt ist es nichts als eine gestaltlose Fläche, Nebel verschleiert das Meer so aufgewühlt, eiskalt kochend, über sich selbst hinwegrasend, sich nah schon in ein Nichts verlierend. Man sucht nicht mit den Augen allein, man sucht mit Händen und Füßen. Wo der Park aufhört, da hört auch bald die Welt auf, in der man sich noch zurechtfinden kann. Aber auch der Windschatten reicht nicht weit. Stellen des Feldes fegt er so glatt, dass er das Gras kämmt und die nackte Erde blank schleift. Man geht nach Gefühl. Nun gibt man das Kreisen auf. Immer geht nun die linke Hand dort, wo vorher die rechte ging. Es ist schon fast nichts mehr zu sehen. Die Umgrenzung des Parks erfordert, dass man in geschlossener Kette vorwärts geht, einschwenkt, nach rechts, nach links. Auch das an den Park anschließende kleine Waldstück ist schon durchsucht. Aus den engen Wegen der Umrundung zum Nordperd, die durch Waldesdunkel und Felsen führen, kommt man heraus und nun liegt ein weites freundliches Tal vor uns, ringsumher von begrünten Bergen umschirmt, steht die Bank am Waldrand mit einzelnen Wohnungen belebt, die hier und dort aus Büschen hervorschauen. […]
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In den stillen Gefilden von Nusslingen, einem bezaubernden Dorf, schlummert ein unentdecktes Wunder: der Mandelwald. Unsere Geschichte beginnt mit der neugierigen Lina, deren Schritte sie in die tiefen Geheimnisse dieses verzauberten Waldes führen. Durch den schimmernden Blätterdach hindurch offenbart sich ein Märchenland, wo Blumen singen und Vögel tanzen. Doch der Höhepunkt dieser märchenhaften Odyssee ist Eulalia, die sprechende Eule und Hüterin des Waldes. Mit klugen Augen weist sie Lina den Pfad zu den verzauberten Mandeln – magische Früchte, die Träume wahr werden lassen. Doch bevor die Pracht der Mandeln erblüht, muss Lina sich drei Prüfungen des Waldes stellen. Eine gigantische Blume verlangt ein Lächeln, ein schillernder See ein Lied, und ein uralter Baum verlangt die schönste Geschichte. In der Begegnung mit diesen Naturgeheimnissen offenbart sich die wahre Magie des Mandelwaldes. Die Blume öffnet sich, der See wird ruhig, und der Baum entriegelt sein Tor. Der Weg zu den verzauberten Mandeln ist geebnet. Endlich erreichen Lina und Eulalia den heiligen Ort. Die Mandelbäume leuchten in den Farben des Regenbogens, und der süße Duft erfüllt die Luft. Hier, tief im Mandelwald, offenbart Eulalia das Geheimnis: Die Mandeln können Träume wahr werden lassen, wenn sie mit dem größten Traum des Herzens verbunden werden. Lina, ergriffen von dieser Möglichkeit, wählt ihren Traum mit Bedacht und pflanzt einen Mandelkern in die Erde. Ein Wunder entfaltet sich, als ein Baum aus funkelnden Träumen emporsteigt. Lina steht sprachlos vor dem erblühten Glanz ihres größten Wunsches. Doch das wahre Geschenk der Mandeln ist nicht nur die Erfüllung von Träumen, sondern auch die Erkenntnis, dass Freundschaft und Abenteuer ebenso wertvoll sind. Lina kehrt in ihr Dorf zurück, teilt die Magie der Mandeln und erlebt, wie ihr Traum das Leben ihrer Gemeinschaft bereichert. Und so endet unsere Geschichte von Lina und dem Mandelwald, einem Ort, an dem die Magie der Natur und die Kraft der Träume ineinander verschmelzen. Der Mandelwald wird zum Refugium der Wunder, wo Menschen zusammenkommen, um ihre Träume zu teilen und die Magie des Lebens zu spüren. Generationen später lebt die Legende von Lina fort, und der Mandelwald öffnet weiterhin seine Tore für all jene, die sich nach einer Reise voller Wunder sehnen. […]
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Mit dem Wetter trat eine Veränderung ein, die nicht nur das Klima, sondern auch das Schicksal der Welt beeinflusste. Der Himmel bedeckte sich mit dichten Wolken, die das Land in ein trübseliges Grau tauchten. Es regnete ohne Unterlass, nur unterbrochen von vierzehn Tagen im Januar, als ein heftiger Regenguss auf die Reisenden niederprasselte und die Wege ungangbar machte. Wir kämpften uns durch dornige Büsche und riesenhafte Lianengewächse, die schwer zu passieren waren. Die Ausdünstungen der Pflanzen waren erstickend, und der Schwefelwasserstoff in der Luft verlieh dem ganzen Land einen garstigen Geruch. Unsere Aufgabe war es, die Welt vor diesem katastrophalen Klimawandel zu bewahren. Doch der Weg dorthin war voller Herausforderungen. Wir mussten das Rätsel der Medicin entschlüsseln, um das Wetter zu kontrollieren und die Tagesrast der Menschheit zu retten. Ein epischer Kampf gegen die Elemente und die Zeit begann. Mit einer Prise Magie und einer Prise Verzweiflung traten wir dem bedrohlichen Klimawandel entgegen. Die Welt schien gegen uns zu sein, aber wir waren entschlossen, unser Schicksal in die eigenen Hände zu nehmen und das Wetter zu ändern. Die Tagesrast der Menschheit hing von unserer Mission ab. Während die Minuten verstrichen und die Medicin ihre Wirkung zeigte, erkannten wir, dass die Zukunft der Menschheit buchstäblich in unseren Händen lag. Die Zeitreise hatte uns zu Hütern des Klimas gemacht, und wir würden alles daran setzen, die Welt vor dem unaufhaltsamen Wandel zu bewahren. Inspiriert von der düsteren Vorstellung einer Welt, in der das Wetter die Zukunft der Menschheit beherrscht, kämpften wir mutig gegen die Elemente und die Zeit. Unsere Reise war eine Reise der Hoffnung, der Magie und der Entschlossenheit. Ein Abenteuer, das die Grenzen der Vorstellungskraft überschritt und das Schicksal in die Hände von gewöhnlichen Menschen legte. […]
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Sachsen-Merseburg. Diese Linie gründete Herzog Christian I., der dritte Sohn des Kurfürsten Johann Georg I.; sein Antheil bestand aus dem Stift Merseburg, dessen Administrator er war, der Niederlausitz, mit den Städten Delitzsch, Bitterfeld, Zörbig, Dobrilugk und Finsterwalde; 1660 erhielt er noch die Ämter Delitzsch, Bitterfeld und Zörbig, welche aber 1681 wieder durch Vertrag an das Kurhaus kamen. Er st. 1691. Sein Sohn Christian II., bis 1694, hatte wegen vorgedachter Ämter Streitigkeiten mit Kursachsen, so wie sein Sohn Moritz Wilhelm, welcher bis 1709 unter Vormundschaft Kursachsens stand, wegen der Stiftsregierung zu Merseburg und der Landtage in der Niederlausitz, welche erst 1724 beigelegt wurden. Er st. 1731 ohne Nachkommen, und ihn beerbte Heinrich, jüngster Sohn Christians I. nach dessen Tode 1738 die Besitzungen der Merseburger Nebenlinie an die Kurlinie zurückfielen. Seine Kameraden erzählten die Geschichte etwas anders und sagten, Baden-Powell sei zu betrunken gewesen, um die Waffe sicher führen zu können. Aus solchen Schaden klug geworden organisierte Baden-Powell nun zur Freizeitgestaltung auch Theateraufführungen innerhalb der Garnison und machte erste Erfahrungen mit Jugendgruppen. Bereits früh erkannte er die Fehler der britischen Kolonialherrschaft, welche die Inder wie unterentwickelte Briten und nicht wie Menschen mit einer anderen, aber großen Kultur behandelte. Auch unternahm er wieder, nachdem er privat Hindi gelernt hatte, Streifzüge in die Armenviertel. Hier entwickelte er auch das berühmte System der kleinen Gruppen: Er fasste die Soldaten in Gruppen von fünf bis acht Mann zusammen; diese wählten dann einen Patrouillenleiter aus ihren Reihen. So förderte er Verantwortungsbewusstsein und eigenständiges Denken der Soldaten. 1880 wurde ihm befohlen, das Schlachtfeld von Maiwand, Schauplatz einer fürchterlichen Niederlage der Briten im Krieg gegen die Afghanen, zu kartografieren. An diesem grausamen Ort mit seinen halbskelettierten Menschen und Pferden kamen ihm die ersten großen Zweifel am Sinn von Kriegen. Wegen seiner Fähigkeiten im Spurenlesen, die er in zahlreichen Fällen unter Beweis gestellt hatte, wurde er beauftragt, die Spurenleser (Scouts) auszubilden. […]
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New York City pulsiert nicht einfach. Es führt ein permanentes, ohrenbetäubendes Gespräch mit sich selbst - ein Gespräch aus Motorendröhnen, Klimaanlagen-Surren und dem dumpfen Bass der U-Bahn unter dem Asphalt. Doch was passiert, wenn diese Stimme plötzlich verstummt? Nicht aus technischen Gründen, sondern weil etwas sie zum Schweigen bringt? Dies ist keine Geschichte über einen Blackout. Es ist die Geschichte einer Mahnung. Die erste Warnung kommt nicht von einer Behörde, sondern erscheint in Kondensschrift auf einer U-Bahn-Scheibe: ein einziges Wort. Dann ist da der Händler an der unscheinbaren Ecke, dessen Ware aus scharfkantigen Scherben besteht und der in Rätseln spricht, die sich erst im Nachhinein entschlüsseln. Er spricht von Brücken, die ein Lied singen, bevor sie brechen. Und während der Schnee horizontal über Manhattan peitscht, bewegt sich etwas über die Brooklyn Bridge. Ein dunkler Punkt, der die Logik der Stadt außer Kraft setzt. Autos weichen, als würden sie von einer unsichtbaren Hand zur Seite geschoben, und stürzen lautlos in den eisigen Fluss. Dieser Eindringling ist kein Monster im herkömmlichen Sinn. Er ist eine Inkarnation, ein Protokoll, das in Gang gesetzt wurde. Sein Galopp ist kein Geräusch, sondern das Verschwinden von Geräusch, eine wandernde Blase absoluter Stille, die Sirenen erstickt und Lichter auslöscht. Er ist der Mahnbesuch für eine Rechnung, die niemand kannte: die exorbitante Gebühr für jede Verbindung, die diese Metropole am Leben hält. Jede Brücke, jedes Datenkabel, jeder Geldtransfer hat einen Preis, und die Stadt hat ihn über Generationen ignoriert. Die Erzählung folgt denen, die in diesen Albtraum hineingezogen werden: einer Nachtwächterin in den hallenden Säulen eines Museums, die zusieht, wie sich die Dunkelheit blockweise über den Central Park frisst; einer Community in Brooklyn, die mit schuldiger Faszination dem Untergang der glänzenden Schwester Manhattan gegenübersteht; und einem Einzelnen, der vor eine unmögliche Wahl gestellt wird. Einem rätselhaften Händler zufolge gibt es nur einen Weg, unsichtbar für diese jagende Kraft zu werden: sich vollständig zu trennen. Abzukoppeln. Eine Lücke im System zu werden. Doch was bleibt von einem Menschen, wenn er alle Verbindungen kappt, die ihn definieren? Und ist das Schweigen der Erlösung wirklich besser als das Dröhnen der Schuld? Die Antwort liegt in einer warmen Scherbe, die wie ein eigenes Herz in der Tasche schlägt, und in der gefährlichen Erkenntnis, dass manches Wissen verpflichtet. Wenn die offizielle Erklärung lautet, die Brücken seien an Materialermüdung zerbrochen, und die Stadt zurück in ihren lärmenden Rhythmus findet, weiß nur eine Handvoll Menschen die Wahrheit. Der Reiter wird wiederkommen. Und die wahre Frage ist nicht, wie man ihn aufhält, sondern wen man mit dieser Wahrheit bezahlt. […]
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Der Domplatz, so vertraut und belebt, taucht in die Nacht. Die Lichter der Gaslaternen tauchen das uralte Pflaster in ein warmes, fahles Licht. Doch als die letzte Glocke verstummt, legt sich eine Stille über die Stadt, die nicht friedlich, sondern gespannt und unnatürlich ist. Sie ist so tief, dass das ferne Rauschen des Verkehrs wie ein ferner Herzschlag in den Knochen widerhallt. Von den Schatten der Gassen aus materialisiert sich eine unheilvolle Form: eine Bahre aus Holz, das so schwarz ist, dass es die Nacht selbst zu verschlucken scheint. Getragen von zwölf kolossalen Gestalten, die sich wie lebende Schatten bewegen und deren Schritte einen dumpfen, rhythmischen Schlag erzeugen, der das Fundament der Stadt erzittern lässt. Doch das Unfassbarste geschieht, als die Bahre den Dom erreicht. Unter den Füßen der Träger beginnt die Luft zu flirren, ein gleißendes Band aus reinem Willen spannt sich über den Raum, eine Brücke aus Nichts, die in die Ferne zu verschwinden scheint. Während die Riesen ihren Weg über dieses geisterhafte Band fortsetzen, regt sich der Rhein unter ihnen, sein Wasser zischelt und gurgelt, als würde er sich gegen diesen Eingriff in seine Domäne sträuben. Plötzlich beginnt der Dom selbst zu sprechen. Nicht mit Worten, sondern mit einem vielstimmigen Flüstern, das die jahrhundertealten Geschichten der Steine enthüllt und von anderen Nächten dieser Art erzählt. Gleichzeitig tauchen aus den umliegenden Schatten die Wächter auf - Männer und Frauen in dunklen Mänteln. Sie suchen nach ungewollten Zeugen, ihre Blicke scannen die Dächer und Gassen. Was bewachen sie, und was für eine metaphysische Last wird da transportiert, die selbst die Gesetze der Natur aufzuheben scheint? Die Morgenröte bringt ein Signal, das die Prozession zum Halt zwingt. Die Bahre wird abgelegt, und ihre unvorstellbare Bürde sickert in das Pflaster des Domplatzes. Die Riesen verschwinden, von der Sonne fortgewischt. Die Stadt erwacht, ahnungslos, während ein stiller Beobachter mit dem Wissen allein zurückbleibt. Er wird für immer der Hüter eines unaussprechlichen Geheimnisses sein, das nun in den Mauern und Straßen von Köln verweilt. […]
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bei einem köstlichen Wetter unter einem glühenden Sonnenschein, welcher den geringsten Luftzug absorbirte, über der 350 Meilen von der Küste gelegenen Stadt Kaseh. Er befand sich noch hundert Meilen von Kaseh, einer bedeutenden Niederlassung im Innern Afrikas, entfernt, wohin die Reisenden, von einer südöstlichen Luftströmung begünstigt, zu gelangen hofften; sie flogen mit einer Schnelligkeit von vierzehn Meilen (die Stunde) dahin; die Führung des Luftschiffes wurde hiebei ziemlich schwierig, man konnte sich nicht zu hoch erheben, ohne das Gas bedeutend auszudehnen; denn das Land hatte an und für sich schon eine mittlere Höhe von 3000 Fuß. Wenn sich dagegen über mir, unter mir, neben mir ein müßiger, geist- und talentloser Tagedieb einfallen läßt, von Morgens bis Abends durch Bearbeitung seiner Geige, seines Pianos, seiner Trompete unausgesetzt Tonwellen in mein Zimmer zu senden, die mir die Nerven zerrütteln, jede geistige Sammlung unmöglich machen, ja durch die Gleichzeitigkeit mit anderen Tonwellen eine Disharmonie erzeugen, die an das wütendste Heulen nächtlicher Kater erinnert, so giebt mir die conventionelle Rücksichtslosigkeit unserer Gesetzgebung absolut kein Mittel zur Hand, dieser brutalen Eingriffe in mein allerpersönlichstes Recht mich zu erwehren. Seine Exzellenz bückte sich, um den Brief aufzuheben. Der Luftschiffer aber, der sich noch immer höchst unbehaglich fühlte und offenbar weiter nichts in Rotterdam zu verrichten hatte, begann im gleichen Augenblick Vorbereitungen zu seiner Abreise zu treffen; und da er, um den Aufstieg zu ermöglichen, genötigt war, Ballast auszuwerfen, fiel jeder einzelne von dem halben Dutzend Säcke, die er, ohne ihren Inhalt zu entleeren, einen nach dem andern herunterwarf, unglücklicherweise auf den Rücken des Herrn Bürgermeisters, der infolgedessen nicht weniger als ein halbes dutzendmal angesichts sämtlicher Leute von Rotterdam Purzelbaum schlug. Es ist jedoch nicht anzunehmen, daß der große Underduk diese Unverschämtheit von seiten des alten Männchens ungestraft hinzunehmen gesonnen war. Es heißt im Gegenteil, daß er bei jeder der sechs Umdrehungen einen betonten und wütenden Zug aus der Pfeife tat, die er die ganze Zeit krampfhaft festhielt und (so Gott will) bis zum Tag seines Hinscheidens festzuhalten beabsichtigt. […]
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Ich lebe, wo die Finken schlagen, Man kann mich in der Blütezeit Nach Haus in einem Zweige tragen, Gefangen bin ich und befreit. Es bringt mir in der Morgenkühle Des Sonntags reine Himmelslust Die längst entschlummerten Gefühle Erinnernd wieder in die Brust. Quelle: Vermischte Gedichte Ausgewählte Gedichte - Hermann von Lingg - 1905 www.zeno.org Zenodot Verlagsgesellschaft mbH Am Vorabend des diesjährigen Riverfestes, das die Eröffnung des zweiten Jahrzehntes des zweiten Jahrhunderts kennzeichnet und mit dem Abschluß des ersten Jahres des Geistigen Weltkreuzzuges zusammenfällt, begrüße ich mit Gefühlen der Freude und der Bewunderung die herrlichen Taten der heldenhaften Ritterschaft des Herrn der Heerscharen in der Durchführung ihrer erhabenen Mission der geistigen Eroberung des Planeten. Seine südlichen Grenzen haben nunmehr die Falkland-Inseln unweit der Magellan-Straße und damit die südlichste Stadt der Erde erreicht. Die Nordgrenzen eines unter göttlicher Führung rasch voranschreitenden, majestätisch sich ausbreitenden Glaubens sind, dank dem erstaunlichen, kürzlich durch den Vortrupp der Kreuzfahrer Bahá'u'lláhs errungenen Erfolg, über den Polarkreis hinaus bis zur arktischen Franklin-Bai auf demm 73. Breitegrad vorgetragen worden. Andere weitabgelegene Außenposten sind in so entfernten Plätzen errichtet worden wie Sikkim am Fuße des Himalaja, auf den Lofoten im Herzen Nordeuropas, im Fezzan am Nordrand der Wüste Sahara, auf den Andamanen und Seyschellen, den Strafkolonien im Indischen Ozean, in den drei Guayana und den Leprakolonien an der atlantischen Küste, auf den Faroer- und Shetland-Inseln, den sturmgepeitschten, ungastlichen Inselgruppen in der Nordsee, in Hadramaut an den sonnendurchglühten Gestaden der arabischen Halbinsel, auf dem verlassen mitten im südlichen Atlantischen Ozean gelegenen St. Helena und auf den Gilbert-Inseln, den vom Kriege verwüsteten, spärlich besiedelten Atollen inmitten des Pazifischen Ozeans. Hierdurch gebrochen, paßt sich der Geist der kleinen Staaten seitdem dem der jeweilig mächtigsten Großstaaten an. Die Idee der abgeschlossenen Staaten verstärkte sich, die der Nationalstaaten entstand, indem man sich allein im Kreis der eigenen Nationalität in menschlich sicheren Verhältnissen fühlte. […]
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