Wissenschaftliche Vereine:

So selig zu plaudern, daß Stunden Wie Träume vergehn, Wie rasch dann die Zeit entschwunden, Am Dunkeln der Kerze nur sehn, Das ist's, was so traulich uns macht Die sausende, brausende Winternacht. Zu plaudern und wieder versunken In uns allein, Von innerster Wonne trunken, Vertieft in Gedanken sein, Das ist's, was zum Frühling uns macht Die sausende, brausende Winternacht. Zu scheiden, das Haustor entriegeln Und scheidend das Glück Mit einem Kusse besiegeln, Ein Gruß noch, ein Wink noch zurück! - Lebt wohl, o Stunden, so selig verbracht In der sausenden, brausenden Winternacht! Quelle: Erste Liebe Ausgewählte Gedichte - Hermann von Lingg - 1905 www.zeno.org Zenodot Verlagsgesellschaft mbH Seit 1979 gibter zusammen mit einem jeweils wechselnden weiteren Herausgeber das Jahrbuch der Lyrik heraus, in dem neue Gedichte von bekannten und einer breiteren Leserschaft noch unbekannten Autorinnen und Autoren aus dem deutschen Sprachraum vorgestellt und aktuelle Entwicklungen der Lyrik aufgezeigt werden. Die jeweiligen Mitherausgeber sind, mit Ausnahme des Kritikers, Lyrikerinnen und Lyriker, die mehr oder weniger regelmäßig Gedichte im Jahrbuch der Lyrik veröffentlicht haben. Thema sind seine Kriegserlebnisse und die Probleme im Nachkriegsdeutschland. Vorfrühling, Johann Wolfgang von Goethe, Auf dem See. Daneben schuf Heine auch Liebeslyrik im Stil der Romantik. Alle Teilnehmer benutzten nur ihren Künstlernamen oder ein Pseudonym. Sie sagen, sie wollen, dass man nicht um sie trauert. Davon bekommt man bekanntlich einen Kater, also böses Kopfweh. Poetologische Essays, die die Möglichkeiten des zeitgenössischen Gedichts reflektieren, sowie Nachworte der Herausgeber sind ebenfalls enthalten. Winternacht Die lange, lange, dunkle Nacht hab ich durchwacht, mit Seufzen und in Tränen tät sich mein Herz aus öder Qual dem Sonnenstrahl, dem Licht entgegensehnen. Und nun es kommt wie bleich und kalt: es wogt und wallt des Nebels Wahngebilde, zu Eis erstarrt die Träne ach! ein Wintertag liegt über dem Gefilde! Das Brautpaar saß unbeweglich auf seinen Stühlen gleich einem steinernen ägyptischen Königspaar, ganz still und einsam; man glaubte den unabsehbaren glühenden Wüstensand zu fühlen. Zuerst erhebt sich Wenzel und schreitet leichenblass, ohne Handschuhe und Mütze durch die aufbrechenden Gäste in die Winternacht hinaus. Auf der Landstraße schlägt er die Richtung ein, die weg von Goldach nach Seldwyla führt. Als seine Gedanken sich ordnen, weicht das Gefühl der ungeheuren Schande dem eines unverdient erlittenen Unrechts: Die Torheit der Welt hat ihm die Grafenrolle aufgedrängt. Erst durch Hunger, dann durch Liebe wehrlos gemacht hat er sich drängen lassen und steht nun als Betrüger da. All dies erkennt er nüchtern, doch beim Gedanken an das verlassene Nettchen beginnt er zu weinen. Als sich unter Fackelschein, Schellenklang und Gelächter der Zug der heimwärts strebenden Seldwyler nähert, springt er zur Seite, bleibt im tiefen Schnee liegen und schläft ein, während ein eiskalter Hauch von Osten heranzuwehen begann. […]
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Ein kalter Abend legte sich wie ein schwerer Mantel über die alten Gassen Dresdens, und mit ihm eine unbestimmte Schwere, die sich in die Herzen der Menschen schlich. Ein Mann, dessen Seele von einer tiefen Melancholie gezeichnet war, fand sich in diesem Zwielicht wieder, getrieben von einer Sehnsucht, die er nicht benennen konnte. Jeder seiner Schritte hallte in der feuchten Stille wider, ein einsames Echo in einem Labyrinth aus Schatten und bröckelndem Stein. Doch diese Nacht war anders. Aus der Dunkelheit löste sich eine Gestalt, gehüllt in einen undurchdringlichen Schleier, eine Präsenz, die keine Geräusche machte, nur eine unheimliche Kälte ausstrahlte. Was suchte diese schattenhafte Erscheinung in den verwinkelten Winkeln der Stadt, und warum zog sie den Mann unwiderstehlich in ihren Bann? Die Begegnung führte ihn zu einem Ort, der dem Vergessen entrissen schien: Ein verfallenes Haus, dessen Fenster wie leere Augenhöhlen in die Nacht starrten, und in seinem Hinterhof ein klaffender Schlund. Aus dieser Tiefe stieg ein Summen auf, ein Klang, der nicht von dieser Welt stammte, und die Luft verdichtete sich, erfüllt von einem unsichtbaren Gewicht. Dies war kein gewöhnliches Loch in der Erde, sondern ein atmendes Portal, ein Riss in der Realität, durch den die Echos vergangener Leidenschaften und zerbrochener Hoffnungen strömten. Uralte Sagen von einem verfluchten Glanzstück, das den Himmel berührte und doch in den Wellen versank, hallen in der Seele des Mannes zu wider. Die Bäume im Hof raunen, ihre Äste tanzten einen unheimlichen Reigen, und schemenhafte Gestalten lösten sich aus den Schatten, umkreisten ihn. Die Grenzen zwischen dem Wirklichen und dem Übernatürlichen verschwammen. Die verschleierte Hüterin des Schlundes offenbarte eine Wahrheit, die so alt war wie die Stadt selbst: Dieser Ort war ein Mahnmal für unerfüllte Leben, und der Mann trug selbst einen Fluch des Geheimnisses in sich, der ihn mit der Tiefe verband. Die Erscheinungen wurden deutlicher, die Stimmen der Vergangenheit drängten sich näher, und ein schauriges Lachen erfüllte die stürmische Nacht, Blitze zerrissen den Himmel. Was, wenn das, was er suchte, ihn nicht befreien, sondern für immer in die Schwärze ziehen würde? Und welche letzte, verzweifelte Handlung könnte den Bann brechen, der sich um ihn legte? […]
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Inmitten eines undurchdringlichen Waldes, wo die alten Bäume ein Dach aus dichtem Laub formen und das Sonnenlicht kaum den Boden erreicht, liegt eine geheimnisvolle Spannung in der Luft. Die Feuchtigkeit ist spürbar, jede Bewegung im weichen Moos scheint ein Echo in der Stille zu hinterlassen. Jählings, wie aus dem Nichts, reißt ein ohrenbetäubender Knall die Ruhe in Stücke. Es klingt, wie eine Kanone abgefeuerte, dicht neben dem Wanderer. Doch nichts ist zu sehen, keine Rauchfahne, kein Funke, nur die Vibration in der Luft. Die Tiere des Waldes flüchten, die Vögel verstummen, und die sonst so lebendige Umgebung wirkt wie eingefroren. Der Wanderer bleibt stehen, jeder Muskel angespannt, der Atem stockt. Was könnte eine solche Kraft freisetzen? Die Frage brennt wie ein Funke im Hinterkopf. War es ein zufälliges Naturereignis, oder verbirgt sich etwas Unerklärliches hinter dem ohrenbetäubenden Krach? Der Weg führt tiefer in den Wald, vorbei an einem gigantischen Baum, dessen Rinde von seltsamen Markierungen übersät ist. Sie sehen aus wie alte Gravuren. Von längst vergessenen Bewohnern des Waldes hinterlassen? Weiter vorne liegt ein umgestürzter Baum, unter dem etwas Metallisches schimmert. Es sieht aus wie eine alte, rostige Kanonenkugel, zu groß für alles, was man sich vorstellen kann. Jede Entdeckung wirft neue Fragen auf. Was hat diesen Baum zum Sturz gebracht? Woher stammt diese Kugel, und warum liegt sie hier, fernab von menschlichen Siedlungen? Die Luft scheint schwerer zu werden, die Schatten zwischen den Bäumen scheinen sich zu bewegen. Der Wanderer ahnt, dass er am Anfang einer Geschichte steht, die ihn an die Grenzen des Erklärbaren führen wird. Und derweil sich die Dunkelheit verdichtet, bleibt die drängende Frage, ist es sicher, weiterzugehen? Inmitten eines dichten Waldes, herrscht eine unheimliche Stille. Die Luft ist schwer, Geruch von feuchtem Moos und dem Duft alter Bäume. Die Vögel sind stumm, und ein Schauder läuft über den Rücken des Wanderers. Was verbirgt sich hinter dem Schweigen? Welche Geheimnisse lauern in den Tiefen dieses Waldes? Die Antwort bleibt verborgen, und die Dunkelheit birgt weitere Rätsel. […]
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Jerusalem, die Stadt der gebrannten Steine und unerfüllten Prophezeiungen, wartet immer. Sie wartet auf den Messias, auf Frieden, auf das Ende aller Tage. Doch an diesem Nachmittag geschieht etwas, wofür selbst diese Stadt keine Worte bereithält. Über der antiken Silhouette, wo sich die Schreie der Muezzine mit dem Gemurmel frommer Männer mischen, reißt der Himmel eine Naht auf. Es ist kein Blitz, keine Explosion. Es ist ein stilles Auseinanderfalten der Wirklichkeit, aus dem ein Licht quillt, das keine Schatten wirft. Plötzlich sind die Konturen der Welt nur noch Erinnerung. Die goldene Kuppel des Felsendoms schimmert durchsichtig, die Menschen auf den Plätzen stehen wie unter einer Glocke aus klarem, lautlosem Glas. Ein unheimliches Schweigen frisst den Lärm der Straßen. Dies ist kein Wunder, das tröstet. Es ist eine Frage, die so massiv ist, dass sie den Atem raubt. Mitten in dieses gefrorene Staunen wird ein Mann geworfen, ein Chronist der Oberflächen, der eigentlich nur eine oberflächliche Geschichte suchte. Jetzt rennt er durch Gassen, die zu Kanälen aus schattenloser Helligkeit geworden sind, und spürt, wie seine eigenen Werkzeuge - Kamera, Notizbuch, Skepsis - zu nutzlosem Ballast werden. Ihm begegnen Beter, deren Gesichter in ekstatischer Verzückung erstarren, Wissenschaftler, deren klobige Messgeräte nur noch wahnsinniges Piepsen von sich geben, und eine alte Frau, die als Einzige nicht zum Himmel blickt. Ihr Finger, knöchrig und bestimmt, deutet hinab, auf einen unscheinbaren Riss im Pflaster, aus dem ein winziges Gänseblümchen sprießt. In diesem Moment kippt alles. Die entscheidende Frage ist nicht mehr, was da oben geschieht. Die entscheidende Frage ist, für wen. Das Licht beginnt zu pulsieren, ein kosmischer Herzschlag, und mit jedem Schlag zieht es sich zurück. Doch es verschwindet nicht. Es sickert in den Staub der Straßen, in die Mauern der uralten Heiligtümer, in die Pupillen der Menge. Was bleibt, ist eine gewöhnliche Dämmerung und eine unerträgliche Stille, die lauter ist als jeder Schrei. Und während die Stadt sofort in einen Wettstreit der Deutungen verfällt - Theologen gegen Physiker, Verschwörungstheoretiker gegen Gläubige -, kann der Mann die stumme Geste der Alten nicht vergessen. Er beginnt in den Archiven zu graben und stößt auf verblasste Berichte von Lichtsäulen über Zion, auf mystische Texte, auf Feldnotizen verwirrter Soldaten. Er entdeckt ein Muster in den Rissen der Geschichte. War das Phänomen ein Zufall? Oder ist die Stadt selbst ein Resonanzkörper für etwas, das viel älter ist, ein Ort, an dem sich die Wirklichkeit gelegentlich dünnhäutig zeigt? Als er allein zur Klagemauer zurückkehrt, berührt er das Gänseblümchen im Riss. Nichts passiert. Und doch, für einen Hauch von Sekunde, hat er das unabweisbare Gefühl, nicht der Betrachter, sondern der Betrachtete zu sein. Als würden die Steine, die Millionen von Gebeten in sich aufgesogen haben, für einen Moment zu einem einzigen, unvorstellbaren Ohr. Die größte Offenbarung, die ihn dort in der einsamen Dämmerung erwartet, ist keine Antwort. Sie ist die schreckliche, befreiende Gewissheit, dass wir nicht die Autoren der großen Geschichte sind. Wir sind die Tinte. Und jemand oder etwas hat heute, für einen flüchtigen Augenblick, auf das Blatt geblickt. Wird es wieder geschehen? […]
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Der Domplatz, so vertraut und belebt, taucht in die Nacht. Die Lichter der Gaslaternen tauchen das uralte Pflaster in ein warmes, fahles Licht. Doch als die letzte Glocke verstummt, legt sich eine Stille über die Stadt, die nicht friedlich, sondern gespannt und unnatürlich ist. Sie ist so tief, dass das ferne Rauschen des Verkehrs wie ein ferner Herzschlag in den Knochen widerhallt. Von den Schatten der Gassen aus materialisiert sich eine unheilvolle Form: eine Bahre aus Holz, das so schwarz ist, dass es die Nacht selbst zu verschlucken scheint. Getragen von zwölf kolossalen Gestalten, die sich wie lebende Schatten bewegen und deren Schritte einen dumpfen, rhythmischen Schlag erzeugen, der das Fundament der Stadt erzittern lässt. Doch das Unfassbarste geschieht, als die Bahre den Dom erreicht. Unter den Füßen der Träger beginnt die Luft zu flirren, ein gleißendes Band aus reinem Willen spannt sich über den Raum, eine Brücke aus Nichts, die in die Ferne zu verschwinden scheint. Während die Riesen ihren Weg über dieses geisterhafte Band fortsetzen, regt sich der Rhein unter ihnen, sein Wasser zischelt und gurgelt, als würde er sich gegen diesen Eingriff in seine Domäne sträuben. Plötzlich beginnt der Dom selbst zu sprechen. Nicht mit Worten, sondern mit einem vielstimmigen Flüstern, das die jahrhundertealten Geschichten der Steine enthüllt und von anderen Nächten dieser Art erzählt. Gleichzeitig tauchen aus den umliegenden Schatten die Wächter auf - Männer und Frauen in dunklen Mänteln. Sie suchen nach ungewollten Zeugen, ihre Blicke scannen die Dächer und Gassen. Was bewachen sie, und was für eine metaphysische Last wird da transportiert, die selbst die Gesetze der Natur aufzuheben scheint? Die Morgenröte bringt ein Signal, das die Prozession zum Halt zwingt. Die Bahre wird abgelegt, und ihre unvorstellbare Bürde sickert in das Pflaster des Domplatzes. Die Riesen verschwinden, von der Sonne fortgewischt. Die Stadt erwacht, ahnungslos, während ein stiller Beobachter mit dem Wissen allein zurückbleibt. Er wird für immer der Hüter eines unaussprechlichen Geheimnisses sein, das nun in den Mauern und Straßen von Köln verweilt. […]
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Der Domplatz, so vertraut und belebt, taucht in die Nacht. Die Lichter der Gaslaternen tauchen das uralte Pflaster in ein warmes, fahles Licht. Doch als die letzte Glocke verstummt, legt sich eine Stille über die Stadt, die nicht friedlich, sondern gespannt und unnatürlich ist. Sie ist so tief, dass das ferne Rauschen des Verkehrs wie ein ferner Herzschlag in den Knochen widerhallt. Von den Schatten der Gassen aus materialisiert sich eine unheilvolle Form: eine Bahre aus Holz, das so schwarz ist, dass es die Nacht selbst zu verschlucken scheint. Getragen von zwölf kolossalen Gestalten, die sich wie lebende Schatten bewegen und deren Schritte einen dumpfen, rhythmischen Schlag erzeugen, der das Fundament der Stadt erzittern lässt. Doch das Unfassbarste geschieht, als die Bahre den Dom erreicht. Unter den Füßen der Träger beginnt die Luft zu flirren, ein gleißendes Band aus reinem Willen spannt sich über den Raum, eine Brücke aus Nichts, die in die Ferne zu verschwinden scheint. Während die Riesen ihren Weg über dieses geisterhafte Band fortsetzen, regt sich der Rhein unter ihnen, sein Wasser zischelt und gurgelt, als würde er sich gegen diesen Eingriff in seine Domäne sträuben. Plötzlich beginnt der Dom selbst zu sprechen. Nicht mit Worten, sondern mit einem vielstimmigen Flüstern, das die jahrhundertealten Geschichten der Steine enthüllt und von anderen Nächten dieser Art erzählt. Gleichzeitig tauchen aus den umliegenden Schatten die Wächter auf - Männer und Frauen in dunklen Mänteln. Sie suchen nach ungewollten Zeugen, ihre Blicke scannen die Dächer und Gassen. Was bewachen sie, und was für eine metaphysische Last wird da transportiert, die selbst die Gesetze der Natur aufzuheben scheint? Die Morgenröte bringt ein Signal, das die Prozession zum Halt zwingt. Die Bahre wird abgelegt, und ihre unvorstellbare Bürde sickert in das Pflaster des Domplatzes. Die Riesen verschwinden, von der Sonne fortgewischt. Die Stadt erwacht, ahnungslos, während ein stiller Beobachter mit dem Wissen allein zurückbleibt. Er wird für immer der Hüter eines unaussprechlichen Geheimnisses sein, das nun in den Mauern und Straßen von Köln verweilt. […]
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Die Rückweg beinahe vorbei, nachdenkliches reisen was ich erblicke, hörst enorm in geheimen Ort, leb ich todsicher in dem Herzenswunsch, so unerfindlich unbegrenzt. Gedankenversunken, weites trecken macht, dass ich dich vermisse in verschneiter Flockennacht, knistert es um uns umher. Wer übrigens eine Bezeichnung davon haben will, wie viele von ihnen im abschließenden Kontext einen Winterschlaf halten, der gehe nur hin im Herbste, wo die Steifheit noch nicht eingetreten ist, ebenso wie suche im Walde bei dem dürren Gartenlaube nach, das sich seit Altersjahren angesammelt hat, oder unter dem feucht losen Gestrüppe von Sträuchern, die an der möglichst freien Position gedeihen, oder unter Edelsteinen wie vergleichbaren Orten, die dem scharfen Luftzuge absolut nicht ausgesetzt wurden, da wird er eine unerwartete Vielfältigkeit von Käfern und Fliegen, Wespen sowie Spinnen, Wanzen wie auch anderem Geziefer entdecken, hier ebenso wie da den Nachtschmetterling aus dem dürren Gartenlaube herausspazieren erblicken, alle aber bemüht, sich so schnell wie nur möglich seinen Blicken abermals zu abluchsen. Einige Maikäferflügel, eine halb verschimmelte Hornisse ohne Füße wie auch sonstige Ueberreste würden vertrauen machen, daß man hier in den großen Begräbnis raum dieser kinder Geschöpf gerathen sei, wie daß über Kalte Jahreszeit keines mit dem Dasein davon ich komme. Schon manchem nächtlichen Wanderer ist dieses gespenstische Männchen an jener Stelle erschienen. Man nennt es allgemein das graue Männchen. Selbst solchen Personen ist es wiederholt begegnet, die nicht gerade zu den Furchtsamen und Abergläubigen gehören. Forstleute, Waldarbeiter und Fuhrleute sind im Schmetterholze manchmal geäfft worden. Das graue Männchen scheint aber harmloser Natur zu sein, man hat noch nicht gehört, daß dasselbe jemandem ein Leid zugefügt habe. […]
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