Der Tanz der Herzen
auf einer Hochzeit in Dresden.

Die Magie der Liebe.

Dresden liegt unter einem blauen Himmel, der von weißen Schleierwolken durchzogen ist, als Ludwig und Amelie sich das erste Mal die Hände reichen. Die Luft trägt das leise Flirren von Sommervögeln und das ferne Glockenspiel einer Straßenbahn, als sich ihre Blicke kreuzen, erst flüchtig, dann fest. Um sie herum ruht die Stadt in gelassener Feierlichkeit, als wolle sie selbst Zeugin werden. In diesem ersten Moment ist nichts Zufall. Ihre Schritte verlangsamen sich, ihre Stimmen schweigen, doch etwas in ihren Blicken beginnt zu sprechen, eine leise Sprache aus Vertrauen, Sehnsucht und einem unerklärlichen Wiedererkennen. Inmitten der belebten Altstadt scheint für einen Herzschlag die Zeit stillzustehen, und als sie sich voneinander lösen, wissen beide, dass sie sich nie wieder ganz verlieren werden.

Gefangen in ihrer Welt.

Amelie steht am Ufer der Elbe, ihr Kleid weht im Wind, während Ludwig sich ihr nähert, als wäre jeder Schritt ein Wagnis, das er längst gewählt hat. Sie sprechen kaum, ihre Hände treffen sich wie zwei Flüsse, die sich schon lange kannten. Dresden verliert an Kontur, die Straßen verschwimmen hinter ihnen, zurück bleibt nur ein Gefühl: eine gemeinsame Wirklichkeit, die sie sich nicht erklären müssen. In der Gemäldegalerie Alte Meister verlieren sie sich vor einem Canaletto, doch keiner schaut auf die Architektur. Ihre Welt ist klein geworden, aber leuchtend. Die Zeit dehnt sich, als sie sich in einem Café gegenüber sitzen und schweigend lachen, weil sie nichts erklären müssen. Ihre Liebe kennt keine Zweifel, nur das Drängen, zu bleiben, wo man ist.

Ein Tag der Zeichen.

Ein Blick, ein Wort, ein Sonnenstrahl der durch das Fenster fiel, als die Straßenbahn quietschend am Altmarkt hielt. Dresden war noch nicht ganz wach, doch der Tag war schon voller Zeichen. Eine Zeitung blieb auf einer Bank liegen, ein Luftballon löste sich von der Hand eines Kindes, und in einem Schaufenster drehte sich ein altes Grammophon ohne Ton. Irgendwo hob Amelie den Kopf, ohne zu wissen warum. Zur gleichen Zeit klappte Ludwig ein Buch zu, das er nicht zu Ende gelesen hatte. Es war, als hätte die Stadt selbst beschlossen, zwei Wege zu kreuzen, nicht zufällig, sondern notwendig. Keine Glocken läuteten, keine Engel flüsterten, doch die Luft war voller unsichtbarer Fäden, und unter der Oberfläche vibrierte ein leiser Takt, der darauf wartete, gehört zu werden. Ein Tag wie viele und doch der einzige, der zählte.

Ein Versprechen für die Ewigkeit.

Die Hochzeit findet in einer kleinen Barockkirche statt, verborgen zwischen Platanen, mit einem Altar aus Marmor, der in der Nachmittagssonne schimmert. Amelie trägt ein schlichtes Kleid aus feinem Stoff, Ludwig einen dunklen Anzug, der in seinem Ernst das Lächeln kaum verbirgt. Die Stimmen der Gäste mischen sich mit dem Licht, das durch die bunten Glasfenster fällt. Als der Pfarrer sie fragt, sprechen sie nicht von Pflicht, sondern von Freiheit. Von der Bereitschaft, einander zu begleiten, nicht zu besitzen. Sie legen sich keine Ringe an, sie berühren sich an den Handgelenken, wo der Puls schlägt. Ein Takt, der ihnen gehört. Und als sie sich ansehen, ist es nicht die Zukunft, die ihnen leuchtet, sondern die Gegenwart, klar und ruhig, wie ein Fluss bei Sonnenaufgang.

Die Freiheit der Liebe.

Sie laufen nach der Zeremonie durch die Augustusstraße, die Kacheln des Fürstenzugs glänzen wie Geschichten aus vergangenem Glanz. Ludwig erzählt von einem alten Musiker, der hier spielte, als er ein Kind war, und Amelie spricht von einer Frau, die Freiheit suchte, ohne zu fliehen. Ihre Gespräche mäandern, manchmal schweigen sie, manchmal tanzen sie. Nicht sichtbar, nur innerlich, aber in perfektem Gleichklang. Freiheit ist kein Alleinsein, sondern ein Miteinander ohne Klammer. Wenn sie getrennt unterwegs sind, trägt jeder den anderen im Blick. Wenn sie zusammen sind, halten sie einander nicht fest, sondern offen. Die Altstadtgassen öffnen sich vor ihnen, als wären sie gemalt, und hinter jeder Biegung liegt eine neue Frage, auf die keiner sofort eine Antwort braucht.

Die Erkenntnis der Herzen.

In einer Sommernacht auf dem Theaterplatz sitzen sie auf den Stufen der Semperoper, das Licht der Straßenlaternen malt weiche Konturen auf ihr Gespräch. Amelie erzählt von ihrer Angst, sich in einer großen Liebe zu verlieren. Ludwig legt den Kopf zur Seite und sagt: Wenn du dich verlierst, finde ich dich. Sie lachen leise, wie Kinder im Versteck. Ihre Liebe trägt kein Maßband. Es gibt keine Berechnung, nur Resonanz. Sie lernen, dass nicht Besitz zählt, sondern Präsenz. Dass das, was verbindet, nicht sichtbar sein muss, aber spürbar. Ihre Blicke wandern über die Hofkirche, deren Türme sich wie Hände an den Himmel legen. Sie erkennen, dass Liebe Flügel verleiht, wenn man sie nicht festbindet. In dieser Nacht singen die Steine für sie, und das Herz beginnt, leiser, aber klarer zu schlagen.

Eine Ehe im Tanz der Liebe.

Im Coselpalais findet das Fest statt. Kein lauter Prunk, kein Walzer der Etikette, sondern Stimmen, Gelächter, Wein in schlichten Gläsern, ein Tisch mit sächsischem Porzellan und ein Mann, der Geschichten von der Gräfin Cosel erzählt, als hätte sie erst gestern an diesem Ort ihr Haar gebändigt. Amelie tanzt barfuß, Ludwig löst seine Krawatte und dreht sich mit ihr in einem Kreis aus Menschen, Licht und Schatten. Der DJ spielt keine Playlist, sondern die Rhythmen ihrer Zeit: ein bisschen Jazz, ein bisschen Sehnsucht. In diesem Haus, das schon Skandale und Intrigen gesehen hat, tanzt jetzt eine neue Geschichte durch die Säle. Es ist keine Choreografie, sondern ein offenes Spiel. Jeder Schritt ist eine Entscheidung, jede Drehung ein Versprechen, das sich nicht in Worten, sondern in Bewegungen erfüllt. Und draußen fließt die Elbe, gleichmütig, wie ein Rhythmus, der alles trägt.

Das Fest im Coselpalais und die Hand im Weinlicht.

Die Stuckdecken werfen flackernde Schatten auf weiße Tischtücher, inmitten des Barocksaals schwebt Musik, eine Geigerin spielt Vivaldi, dazwischen das Klirren von Besteck, das gedämpfte Lachen der Gäste. Die Fenster stehen offen, der Wind trägt Gerüche von Flieder und Fluss hinein. Ludwig hebt sein Glas, doch nicht zur Rede, sondern als leises Zeichen, als sein Blick Amelie streift, die an der Seite des Fensters sitzt, halb im Licht, halb im Schatten. Ihr Gesicht wirkt weichgezeichnet vom Sonnenuntergang, als hätte jemand Aprikosenwein über ihre Wangen gegossen. Sie bemerken beide nicht, dass alle Gespräche kurz verstummen, als sie einander die Hand reichen, über den Tisch hinweg, im Offenen, im Festlichen. Es ist ein Moment ohne Worte, so still, dass man fast das Ticken einer Taschenuhr hören könnte. Die Geigerin wechselt zu einem langsameren Satz, der Klang legt sich wie feiner Staub auf ihre Finger. Später werden sie sich nicht mehr an die Speisen erinnern, nicht an die Gesichter der Gäste, aber an dieses Licht, das zwischen ihnen blieb. An die Wärme, die aus einem einzigen Blick floss, als hätte der ganze Saal nur darauf gewartet, dass dieser eine Funke überspringt. Und als sich ein paar Rosenblätter von der Tischdekoration lösen und im Luftzug tanzen, spürt Amelie, wie sich ihr Herz weitet, nicht nur für Ludwig, sondern für alles, was in diesem Moment in Schwebe geraten ist – Liebe, Zeit und das Versprechen, dass das Wesentliche oft unhörbar beginnt.

Blick auf Dresden und ein Wort, das im Herz klopft.

Auf dem Balkon Europas weht ein früher Sommerwind, die Brühlsche Terrasse liegt golden im Licht, das Gemurmel der Passanten verschwimmt mit dem Rauschen der Elbe. Amelie steht am Geländer, die Finger um ein kleines gefaltetes Papier geschlossen, darauf nur ein Wort: Liebe. Es ist mehr als Tinte, es pulsiert wie ein zweites Herz in ihrer Brust. Sie hat es geschrieben, heute früh, noch bevor die Vögel begannen zu singen. Jetzt hält sie es Ludwig hin, der hinter ihr auftaucht, noch atemlos vom Treppenaufgang, sein Hemd leicht geöffnet, das Haar zerzaust vom Wind. Er nimmt das Papier, liest nicht sofort, sondern blickt zuerst in ihr Gesicht, das etwas zwischen Vorfreude und Zittern zeigt. Dann öffnet er das Papier, liest das eine Wort, und seine Hand umschließt ihre, fest, ruhig, ohne etwas zu sagen. Die Sonne rutscht ein wenig tiefer über die Kuppel der Frauenkirche, ein Moment, der nicht vergeht, sondern beginnt.

Im Garten der Kunstakademie und ein verschwundener Schmetterling.

Der Garten liegt wie eine grüne Insel zwischen Staffeleien, Skulpturen und vergessenen Farbdosen, Amelie läuft barfuß über das Gras, das noch feucht ist vom Nachtregen. Ihre Schritte sind leicht, fast schwerelos, als folgten sie einem inneren Takt. Ein Schmetterling mit türkisfarbenen Flügeln landet auf ihrer Schulter, bleibt dort, als gehörte er zu ihr. Ludwig beobachtet sie aus einiger Entfernung, Skizzenblock in der Hand, aber er zeichnet nicht. Amelie spricht von einem Traum, in dem eine Kirche durch ihre Kuppel atmet, und der Wind darin alte Namen flüstert, Namen, die sie nie gehört, aber sofort verstanden hat. Ludwig lacht leise, als wolle er die Luft nicht stören. Dann, ohne Vorwarnung, fliegt der Schmetterling davon, verschwindet zwischen zwei Steinsäulen, und Amelies Hand greift ins Leere. „So ist Erinnerung“, sagt sie, „leicht, flüchtig, und plötzlich fort.“ Ludwig legt den Block beiseite und tritt zu ihr, nimmt ihre Hand. Es ist ein stiller Pakt, nicht gegen das Vergessen, sondern für das gemeinsame Erinnern.

Nacht in der Festung und ein Geflüster von Ewigkeit.

Die Mauern sind feucht, das Licht spärlich, ihre Schritte hallen durch die Tunnel der Festung Dresden. Der Führungstrakt ist längst verlassen, nur das Tropfen von Wasser bleibt, und der Geruch von Stein und Geschichte. Amelie tastet sich voran, ihre Finger gleiten über Ziegel, während Ludwig schweigt. Es ist nicht Angst, die zwischen ihnen steht, sondern etwas Tieferes, vielleicht der Respekt vor dem, was bleibt, wenn alles gesagt ist. Amelie spricht leise, sie sagt, Liebe sei das Echo eines Versprechens, das man nicht mit dem Mund macht, sondern mit allem dazwischen: mit Blicken, mit Schweigen, mit kleinen Dingen, die bleiben. Ludwig hört ihr zu, nähert sich ihr langsam, legt die Hand an ihren Rücken, dorthin, wo das Herz beginnt. „Du bist mein Anfang und mein Anker“, flüstert er, und sie lächelt, so leise wie der Staub, der in der Dunkelheit tanzt. Die Ewigkeit ist kein großer Gedanke, sondern ein Schritt in der Stille.

Cosels Spiegel und die Flamme auf dem Ring.

Das Zimmer ist klein, fast verborgen, die Tür knarrt wie eine Erinnerung, und vor dem Spiegel steht ein einzelner Stuhl. Sie treten ein, Hand in Hand, tragen die Ringe bereits. Kein Glanz, nur Silber, matt und alt. Vor dem Spiegel wirken sie doppelt: Ein Bild in der Zeit, ein anderes in der Möglichkeit. Die Kerze auf der Kommode flackert, ihr Licht trifft die Ringe, doch das zweite Feuer, das tanzt in ihren Augen. Amelie sagt, dass Ewigkeit leichter ist, als sie dachte, nicht eine Last, sondern ein Schweben. Ludwig schaut sie an, aber sein Blick verweilt nicht, wandert weiter, vielleicht in das, was noch kommt. Sie stehen still, keine Worte, kein Schritt, nur das gemeinsame Spiegelbild, das nicht altert, nur weitergeht. Draußen ruft eine Turmuhr zur vollen Stunde, innen bleibt es still, als hätte die Zeit selbst kurz Atem geholt.

Abreise und ein Brief im Stein.

Der Morgen ist still, das Pflaster glitzert vom Tau, Koffer rollen über das Kopfsteinpflaster, und Dresden verabschiedet sich nicht, es bleibt. Amelie beugt sich an der Elbmauer nieder, zieht einen flachen Stein hervor und legt ein gefaltetes Papier darunter. Es ist kein Brief im herkömmlichen Sinn, eher ein Gedanke, den man auslagert, ein Gefühl, das bleiben darf. Sie schreibt, dass Liebe nicht mitgeht, sondern sich einnistet, zwischen Gassen, unter Fenstern, in Schatten, die man nie betritt. Ludwig steht ein paar Meter entfernt, betrachtet das Wasser, ahnt nichts. Jahre später wird er zurückkehren, den Stein mit dem Fuß berühren, nicht suchend, sondern tastend, und etwas wird aufblitzen in ihm, nicht Wissen, sondern Spüren. Vielleicht bleibt das die Wahrheit der Liebe: Sie verlässt Orte nicht, sie verankert sich. Der Stein bleibt liegen, grau und unscheinbar, aber darin schlummert alles, was Worte nicht sagen konnten.

Ein Tanz, der bleibt.

Jahre später liegt der Hof des Coselpalais still im Morgenlicht, das Gittertor geschlossen, der Brunnen trocken. Doch wer früh genug dort steht, hört es, das Echo von Lachen, ein Ton, der nach Vivaldi klingt, nach Stimmen, die sich erinnern. Amelie kommt manchmal noch her, nicht jedes Jahr, nicht zu festen Zeiten. Sie geht an das Fenster, an dem sie einst saß, und legt die Hand auf den Stein. Keine Träne, kein Gedicht, nur dieses Wissen, das nicht vergeht: dass Liebe kein Moment war, sondern ein Rhythmus, der sie getragen hat, durch Jahre, durch Räume, durch Zeiten. Auf der Brühlschen Terrasse, im Schatten der Frauenkirche, im Flackern der Kerze im Spiegelzimmer – überall tanzt noch etwas. Und wenn man sehr genau hinsieht, sieht man sie: zwei Figuren, die sich drehen, nicht aus Erinnerung, sondern aus dem Stoff, aus dem alle Anfang besteht.

Mit einem Lächeln aus den Gassen Dresdens und dem Herz voller Geschichten,
Ihr Spaziergänger zwischen Elbufer und Ewigkeit.

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*Der geneigte Leser, so er sich nicht vor leisen Momenten fürchtet und keine Abwehr gegen das unaufgeregte Pulsieren echter Zuneigung entwickelt hat, mag in dieser Geschichte mehr finden als bloß die Chronik zweier Verliebter. Vielleicht entdeckt er eine kleine Anleitung zum Aufhalten der Zeiten. Vielleicht auch nur eine Erinnerung daran, wie oft das Wesentliche ganz unspektakulär daherkommt, durch ein geöffnetes Fenster, in einer Umarmung, die nichts beweisen will, oder zwischen zwei Sätzen, die man gar nicht aussprechen musste. Wer heutige Eilfertigkeit und Dauerbeschallung für unverhandelbar hält, darf sich gern hier verlaufen.

Quellenangaben:
nspiriert von einem Nachmittag auf dem Balkon Europas, wo Herzen und Brücken brechen.
Brühlsche Terrasse der Balkon Europas
Festung Dresden mit Geschichte und aktuellen Zugängen
Gemäldegalerie Alte Meister
Meyers Konversations-Lexikon 3. Auflage 1874 - 1884
Wikipedia – Die freie Enzyklopädie

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Ausflugsziele Dresden

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ich werde allein gehen; diese guten Leute bilden sich ein, daß ihre große Göttin Luna herabgekommen sei, um ihnen einen Besuch zu machen, ich werde durch ihren Aberglauben geschützt. Habt also keine Furcht, und bleibe ein Jeder auf dem ihm angewiesenen Posten. Das Geschrei der Eingeborenen nahm mehr und mehr zu; sie verlangten immer energischer das Einschreiten […]
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und that, als ob ich lud. Dann zielte ich in die Höhe und gab den Zweig an, von welchem fünf Galläpfel verschwinden sollten. Ich drückte fünfmal los, und die Aepfel waren fort. Das Erstaunen dieser einfachen Leute war grenzenlos. Wie vielmal kannst du mit diesem Gewehre schießen? fragte mich der Anführer. So vielmal, als ich will. Und hier mit diesen […]
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Zusage bezüglich der Aufrechthaltung der Landesverfass

Angenommen wurden die Vorlagen über Revision der Gemeindeordnung, über eine Erweiterung des Gesetzes bezüglich der Zusammenlegung der Grundstücke und über Ufer- und Wasserbau und die Zugeständnisse, welche die Regierung den Bauunternehmern der Werrabahn in Aussicht gestellt hatte. Am 16. Decbr. wurde der Landtag geschlossen. Der Landtagsabschied aber enthielt […]
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O Sonne, brich mit deiner Glut Auch in den andern Wald, Wirf deine Strahlen in Gesicht und Augen Verhärmter Menschen, Entzückend und erlösend! Bald, o Sonne, bald! Quelle: Einsiedler und Genosse von Bruno Wille Berlin 1894 www.zeno.org Zenodot Verlagsgesellschaft mbH Ihre Häuser haben die Gestalt eines Bienenkorbes von sechs bis sieben Meter im Durchmesser. Der […]
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Die Lerch als Morgenbote Sich in die Lüfte schwingt, Eine frische Reisenote Durch Wald und Herz erklingt. O Lust, vom Berg zu schauen Weit über Wald und Strom, Hoch über sich den blauen Tiefklaren Himmelsdom! Und so ward die Flamme gedämpft, das Herz des Schlosses erhalten, u. obwohl in der Stadt einige verwundet u. getötet, desgleichen vom Feuer ergriffen u. […]
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und der klebrigen, welche sich dem unerschrockenen Cyrus Smith so innig angeschlossen hatten, jetzt, da es unmöglich schien, ihm Hilfe zu bringen. Entweder hatte der Ingenieur sich jetzt schon allein gerettet und eine Zuflucht auf der Küste gefunden, oder er war für immer verloren!- Wenn er aber dort wäre! erwiderte Nab und zeigte nach dem Oceane, dessen […]
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Reis im Topf - Kuß im Kopf

Schon lang ist's her. Es starb das Reis im Topf. Sie selbst hab ich seit Jahren nicht gesehn; Doch brennt der Kuß mir immer noch im Kopf, Und aus der Ferne trieb's mich jüngst zum Ort, Wo Liebchen wohnt. Vorm Hause blieb ich stehn Die ganze Nacht, ging erst am Morgen fort. Quelle: Heinrich Heine Lieder Sonette Junge Leiden - 1817-1821 Buch der Lieder Hamburg 1827 […]
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Das weiß ich wahrlich nicht

oder ich würd's dir doch gewiß sagen," versetzt er, sich gleichsam entschuldigend. Ich habe vor dem Frühstück meinen Text studiert für nächsten Sonntag und hab' mein neues Testament auf dem Tisch gehabt, da hab' ich's gewiß verwechselt und den Löffel statt dessen in die Tasche gesteckt, denn wie ich jetzt merke, ist mein Testament nicht drin. Ich will einmal […]
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In einen richtigen Winterzeit mit Frost und Tau untergeht allerdings binnen desselben die Gesamtheit Insektenleben, jedoch es endet nicht, wie man im letzten Endes nachfolgenden Frühjahr einfach begreift. Sobald jener Kalte Jahreszeit sich verabschieden will, wenn Kälte und Tau es zulassen, ein paar Graben voll zerbröckelten Laubwerks heim tragen. Nachdem der […]
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Inzwischen senkte sich allmälig die Wolkenschicht

Es entstand ein tiefes Dunkel. Ein schwarzes Gewölbe rundete sich über dem Erdball, wie um ihn zu zerschmettern. Plötzlich durchzuckte ein gewaltiger, rascher, schneidender Blitzstrahl den Schatten, und sein Riß hatte sich noch nicht geschlossen, als ein furchtbarer Donnerschlag die Tiefe des Himmels erschütterte. Nein, der Ballon würde nicht Stand halten. […]
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Seegelboot und kleine Wellen

Beim Auslaufen auf Helgoland gegen 16:30 Uhr herrschte auf der Nordsee Starkwind aus West bis Nordwest mit durchschnittlichen Wellenhöhen zwischen 2,6 und 3, Meter, die Spitzenwerte lagen bei ,9 Meter. Die tatsächlich vor Helgoland herrschenden Wetterbedingungen hätte der Kapitän im Hafenbüro der Insel erfahren können. Die Entscheidung für oder gegen ein Auslaufen auf Helgoland unter Berücksichtigung der Sicherheit von Mensch, Schiff und Umwelt einerseits, aber auch nicht unerheblichen organisatorischen und betriebswirtschaftlichen Aspekten andererseits, sei nicht optimal geregelt. Weiterhin hätte es nach Einschätzung der BSU trotz der irreführenden Meldungen über Sprech- und Datenfunk auf der Hand liegen müssen, daß das Schiff Einsatzbedingungen ausgesetzt sein würde, die oberhalb oder zumindest im absoluten Grenzbereich des Zulässigen liegen würden. Die BSU kritisiert in ihrem Bericht, daß die Wellen Ems ihren Kapitän nicht ausreichend bei der Entscheidung über einen Abbruch der Fahrt unterstützt hätte. Knapp 30 der 37 Reisenden wurden verletzt. Spätestens als der Katamaran sofort nach Verlassen des Helgoländer Hafens in schwere See geriet, hätte sich der Kapitän des Risikos bewußt sein müssen und es tanzte ein Boot ran und die Wellenmädchen vom Bernsteinpromenade mit maritime Atmosphäre. Die über dem Eingang zur Seebrücke verbreiteten Seewettermeldungen haben lediglich von 2 Meter Wellenhöhe berichtet. Dies habe laut Auffassung auf großer See glätten sich Wellen die Fehleinschätzung des Kapitäns begünstigt. Bis Mitte Oktober bleibt die Wassertemperatur noch bei angenehmen 19 Grad, ansonsten steht ein großes Hallenbad zur Verfügung. Nach der Kinderdisco steht die professionelle Showbühne dem Animationsteam oder einheimischen Künstlern zur Verfügung. Doch was wäre ein Urlaub ohne die abendlichen Shows. Was gibt es dann noch schöneres, als am letzten Abend der Flamenco-Schule von Huelva bei Ihren feurigen Tänzen zuzuschauen. Soll ich jetzt AdSense eine Chance geben oder nicht? Aus diesem Grund werden im klassischen Lünendonk-Ranking der Managementberatungen in Deutschland künftig nur noch Unternehmen berücksichtigt, die ihre Gründungshistorie und Kapitalmehrheit in Deutschland haben. […]
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Kuh'

Nun wird es Friede; nun schweigt einmal des Lebens Schmerz; es senkt sich der Mond ins träumende Tal und in mein Herz; die Sonne in schimmernden Fluten schwand, die Blüten schließen sich zu, und über dem goldig verdämmernden Land liegt Abendruh'. Es ist nichts, um es mit Worten zu sagen, aber es lebt noch unverloren in mir weiter, und ich könnte, wenn es dafür eine Sprache gäbe, jede in die Dunkelheit verlaufende Bodenwelle, jedes Wipfelgeräusch, die Adern der entfernten Blitze und den geheimen Rhythmus des Donners noch genau beschreiben. Beider Blick verkündete, daß sie einander auf den Tod haßten. Und er saß im Gestühl, und es begann das Spiel. So eine Nacht möchte ich noch einmal haben. Er war heiß und wir konnten unsere Füße darin wärmen. Der laue Wind tat mir wie eine Mutterhand, vor dem hochgelegenen Fensterchen flüsterten und dunkelten die großen, runden Kastanienbäume, ein leichter Felderduft wehte hin und wieder durch die Nacht, und in der Ferne flog das Wetterleuchten golden zitternd über den schweren Himmel. Mein Wesen atmete in Wonne auf und verlor sich wie ein schöner Liebesvers hinströmend und doch unerschöpft in die Nachtweite über das schlafende Land, an die ferne leuchtenden Wolken streifend, von jedem aus der Schwärze sich wölbenden Baum und von jedem matten Hügelfirst wie von Liebeshänden berührt. Der Deich war aufgeweicht und bildete eine große Pfütze. Das ist ja Grabgesang und wehende Luft aus Grüften. Ein leises fernes Donnern tönte je und je herüber, schwach und von fremdartigem Klang, als ob irgendwo weit weg die Wälder und Berge im Schlafe sich regten und schwere, müde Traumworte lallten. Das alles sah und hörte ich wie ein König von meiner hohen Glücksburg herab, es gehörte mir und war nur da, um meiner tiefen Lust ein schöner Rastort zu sein. Wann das schwarze und trübe Gewölk den Himmel überzieht bei nächtlicher Weil, wann Sturmwind und Ungewitter die Wolken unter einander treiben, wann Blitze und Donner sich häufig sehen und hören lassen. […]
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Letzter Akt schlägt den Takt

Und keiner kennt den letzten Akt Von allen, die da spielen, Nur der da droben schlägt den Takt, Weiß, wo das hin will zielen. Quelle: Joseph Freiherr von Eichendorff. Gedichte 1841 www.zeno.org Auf dem Schlachtfeld von Königgrätz hatte Bismarck das große Zukunftswort gesprochen: die Streitfrage ist jetzt entschieden, nun gilt es, die alte Freundschaft mit Oesterreich wieder zu gewinnen. Bald nach dessen Ernennung zum Minister wurde Bismarck einmal gefragt, ob er es nicht bereue, durch den Sturz Beusts in Sachsen diesem indirect in Wien in den Sattel geholfen zu haben; er verneinte es; in Wien wünsche ich ihm alles Glück; übrigens, so lange er das Concordat nicht los wird, ist er nicht zu fürchten. Trotzdem ist es unverkennbar, daß die Erhöhung des alten Preußenfeindes Beust in Berlin eine unwillkommene Ueberraschung war; das Concordat wurde er in der That bald los, und daß es ihm gelang, ein gutes Einvernehmen zwischen Oesterreich und dem französischen Hofe anzubahnen, fand man in preußischen Regierungskreisen, wenn nicht gefährlich, so doch unbequem und vielleicht verdächtig; die Berichte des österreichischen Gesandten, Grafen Wimpffen, aus Berlin kommen, vielleicht mit einiger Uebertreibung, immer wieder auf das feindselige Mißtrauen zurück, womit man dort das Wirken und die geheimen Hintergedanken des österreichischen Ministers verfolge. Im Notfall kann eine passende Krawatte beim Pförtner ausgeliehen werden Das U malí°u findet man in der Maltézské námêstí 11, Prag 1. Vor allem die Straßenbahnlinien 12 und 22 sollten hier als Verkehrsmittel benutzt werden. Zur Not kann man aber auf den Gastraum ausweichen, welcher direkt neben den Eingang liegt. Das ist ein besonderes Kellerrestaurant und bietet seinen Besuchern Tag für Tag eine abwechslungsreiche Speisekarte von 12 bis 22 Uhr an. Hier muss man mit Ausgaben in Höhe von 50 pro Person rechnen. Nicht desto trotz können Gäste ihre Portionen nach individuellen Wünschen auswählen und auch mehrmals Nachschlag anfordern. Pro Person ist beträgt der Besuch dieses Kellerrestaurant 6 Euro. Das Restaurant hat jeden Tag von 19 Uhr bis 22 Uhr geöffnet. […]
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Flöten und Geigen

Das ist ein Flöten und Geigen, Trompeten schmettern drein; Da tanzt den Hochzeitreigen Die Herzallerliebste mein. Das ist ein Klingen und Dröhnen Von Pauken und Schalmei'n; Dazwischen schluchzen und stöhnen Die guten Engelein. Quelle: Heinrich Heine Buch der Lieder Lyrisches Intermezzo Junge Leiden - 1817-1821 Buch der Lieder Hamburg 1827 www.zeno.org ie ältern Schüler singen, die jüngern in Apostel, Heilige, Engel, Könige, Priester, Edelleute, Schneider, Narren und Heiden verkleidet, sammeln an allen Thüren Geschenke ein. Dem Bischof werden zwei Maien, Zuckerbäume und Stangen mit Pretzeln und Bändern vorgetragen. Aus den Schülern wird einer zum Bischof gewählt und zwei andere zu Pfarrern. Darauf besteigt er sein Pferd, die Untergeistlichen gehen neben ihm zu Fuß, und das Umsingen durch die ganze Stadt hebt an. Der Zug geht in Begleitung der ordentlichen Lehrer, unter dem feierlichen Geläute der Glocken, nach der Kirche. Müllers hymnologia sacra. Petermann gab 1654. zu Dresden zwölf christliche Lieder auf dies Fest heraus, doch ist kein eigentliches Volkslied darunter. Die Lehrer folgen dem Zug und erhalten dafür eine Pretzel und Geldgabe, auch wohl Limonen gesteckt wurden. Dort setzen sich der Bischof und seine zwei Untergeistlichen vor den Altar auf drei Stühle und machen beständig seltsame und lächerliche Geberden Der ordentliche Prediger hält eine Rede; sobald er fertig ist, wird ein Gregoriuslied angestimmt und nun spricht, oder vielmehr agirt, der Bischof die Bischofspredigt, die gewöhnlich in Reimen abgefaßt ist. Abends gibt der Bischof oder sein Vater einen Schmaus. Diese drei erhalten eine angemessene Kleidung, die übrigen Schüler gehen in ihrer gewöhnlichen Kleidung, nur die kleinern werden phantastisch ausgeputzt mit Federbüschen und Bändern und tragen Fahnen und Degen. Zwei tschechische Bergepanzer haben den Kahn zusammen mit einem Schlepper von der Albertbrücke weggezogen. Seit einer Woche hatte das Schiff die Elbe blockiert. Etwa 1000 Schaulustige verfolgten die Bergungsaktion. Bevor wir Richtung Nizza weiterfahren, nutzen wir den Aufenthalt für eine kleine Runde durch den Ort. Der vor der Dresdner Albertbrücke havarierte Frachter Albis entwickelt sich immer mehr zur Attraktion. Hier trennen sich der italienische und der französische Streckenast. Die Elbe ist für die Schifffahrt gesperrt. […]
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Hinter den Fassaden existiert eine Welt aus Kupfer und Schatten

Dunstschleier hängen schwer über dem nassen Kopfsteinpflaster, während das fahle Licht der Straßenlaternen nur mühsam gegen die Dunkelheit ankämpft. In den Winkeln, wo der Putz bröckelt und die Zeit still steht, beginnt eine Realität, die sich dem flüchtigen Blick entzieht. Es ist eine Umgebung, in der das Alltägliche auf lautlose, fast ehrfürchtige Weise verzerrt wird. Hier, in den tiefsten Ebenen der urbanen Architektur, dort wo Fundamente auf feuchtes Erdreich treffen, regt sich etwas Unbenennbares. Wer achtet schon auf die schmalen Schlitze im Mauerwerk, wenn die Hektik des Tages den Verstand vernebelt? Doch die Stille trügt. Ein feines Summen dringt aus den Ritzen, eine Frequenz, die so rein ist, dass sie kaum menschlichen Ursprungs sein kann. Es ist die Signatur einer Existenz, die im Verborgenen blüht und ihren eigenen, strengen Gesetze folgt. Kleine Lichtpunkte flackern in der Tiefe auf, als würden sie Signale in eine Welt senden, die längst vergessen hat, wie man die Zeichen der Nacht liest. Es ist kein Zufall, dass gerade hier, in den verborgenen Nischen, eine Präzision herrscht, die jede maschinelle Fertigung der Moderne beschämt. Jedes Detail scheint Teil eines großen, unsichtbaren Mechanismus zu sein, der die Stadt im Innersten zusammenhält. Plötzlich begegnen wir Augen, die mehr sehen als wir. Sie gehören einer Gestalt, die keine Zweifel kennt und die Regeln dieses Mikrokosmos mit einer nüchternen Selbstverständlichkeit akzeptiert, die uns erschaudern lässt. Während wir nach rationalen Erklärungen dürsten, liefert diese Begegnung nur neue, tiefere Rätsel. Was geschieht in jenen Stunden, in denen die Straßen leer sind und nur das rhythmische Klicken von Metall auf Metall die Luft erfüllt? Es ist eine Symbiose aus alter Kraft und technischer Perfektion, die keinen Zeugen duldet und doch ihre Spuren hinterlässt. Was, wenn die Schätze, die wir suchen, keine Goldmünzen sind, sondern Ersatzteile für ein Getriebe, das wir niemals verstehen werden? Die Grenze zwischen Beobachter und Mitwisser verschwimmt im kalten Hauch der Kellerluft. Jede Antwort wirft nur die eine, alles entscheidende Frage auf: Wer dient hier wem, wenn das kleine Licht in der Finsternis plötzlich erlischt? Nur wer bereit ist, den aufrechten Gang aufzugeben und sich der Erde zuzuwenden, wird begreifen, dass wir nur Gäste auf einer Kruste sind, unter der die wahre Arbeit erst beginnt. […]
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Die Stille am Dom zu Köln ist der Anfang einer verborgenen S

Der Domplatz, so vertraut und belebt, taucht in die Nacht. Die Lichter der Gaslaternen tauchen das uralte Pflaster in ein warmes, fahles Licht. Doch als die letzte Glocke verstummt, legt sich eine Stille über die Stadt, die nicht friedlich, sondern gespannt und unnatürlich ist. Sie ist so tief, dass das ferne Rauschen des Verkehrs wie ein ferner Herzschlag in den Knochen widerhallt. Von den Schatten der Gassen aus materialisiert sich eine unheilvolle Form: eine Bahre aus Holz, das so schwarz ist, dass es die Nacht selbst zu verschlucken scheint. Getragen von zwölf kolossalen Gestalten, die sich wie lebende Schatten bewegen und deren Schritte einen dumpfen, rhythmischen Schlag erzeugen, der das Fundament der Stadt erzittern lässt. Doch das Unfassbarste geschieht, als die Bahre den Dom erreicht. Unter den Füßen der Träger beginnt die Luft zu flirren, ein gleißendes Band aus reinem Willen spannt sich über den Raum, eine Brücke aus Nichts, die in die Ferne zu verschwinden scheint. Während die Riesen ihren Weg über dieses geisterhafte Band fortsetzen, regt sich der Rhein unter ihnen, sein Wasser zischelt und gurgelt, als würde er sich gegen diesen Eingriff in seine Domäne sträuben. Plötzlich beginnt der Dom selbst zu sprechen. Nicht mit Worten, sondern mit einem vielstimmigen Flüstern, das die jahrhundertealten Geschichten der Steine enthüllt und von anderen Nächten dieser Art erzählt. Gleichzeitig tauchen aus den umliegenden Schatten die Wächter auf - Männer und Frauen in dunklen Mänteln. Sie suchen nach ungewollten Zeugen, ihre Blicke scannen die Dächer und Gassen. Was bewachen sie, und was für eine metaphysische Last wird da transportiert, die selbst die Gesetze der Natur aufzuheben scheint? Die Morgenröte bringt ein Signal, das die Prozession zum Halt zwingt. Die Bahre wird abgelegt, und ihre unvorstellbare Bürde sickert in das Pflaster des Domplatzes. Die Riesen verschwinden, von der Sonne fortgewischt. Die Stadt erwacht, ahnungslos, während ein stiller Beobachter mit dem Wissen allein zurückbleibt. Er wird für immer der Hüter eines unaussprechlichen Geheimnisses sein, das nun in den Mauern und Straßen von Köln verweilt. […]
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AQUAmax die Allrounder Mehrkammergrube! - Klaeranlagen Kühne

Die Mehrkammergrube ist steckerfertig: Nur noch ein Anschlußkabel, geringe Wartungs- und Ersatzteilkosten. Der AQUAmax® besitzt keinen Kompressor, kein Gebläse, bei dem jährlich Verschleißteile ausgetauscht werden müssen. Sichere Stickstoffentfernung gemäß Gutachten der BOKU Wien und abgeschlossener Prüfung der RWTH Aachen nach europäischer Norm EN I 2566, Teil 3, ATB Tauchmotorbelüfter AQUA200, Speziell für den Einsatz in Kleinkläranlagen entwickelt und getestet. Tausendfach bewährt! Zertifiziert: Allgemeine bauaufsichtliche Zulassung nach DIN 4261. Zukunftsicher durch das Baukastensystem jederzeit erweiterbar, durch Software-Updates jederzeit auf dem Stand der Technik . Meistverkaufte SBR-Kläranlage in Deutschland. Europaweit mehr als 7.000 installierte Anlagen. Umfassende Garantie: 10 Jahre auf den Rahmen, 36 Monate auf alle elektrischen und maschinellen Teile. Sicherheit und Service: Flächendeckendes Servicenetz in Deutschland. […]
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Süße Liebe

Hat gar den Weg zu mir gefunden die süße Liebe, die ich oft Im Traume sah und in den Stunden Der Einsamkeit ersehnt, erhofft? Wo glänzt mein Stern? Im Bild des Schwanen, In Berenice's Locken? Ja! Ich fühl's, es trügt mich nicht mein Ahnen: Du liebst mich, und du bist mir nah! Quelle: Erste Liebe Ausgewählte Gedichte - Hermann von Lingg - 1905 www.zeno.org Zenodot Verlagsgesellschaft mbH Einsamkeit ist der Preis der modernen Gesellschaft. Es ist ein milder Spätsommertag. Auf Waldlichtungen hat das Drüsige Springkraut seine roten Blüten entfaltet. Im dunklen Wald sprudelt die Weißensteinquelle. Außer dem beruhigenden Plätschern des Wassers ist kein Laut zu vernehmen. Nicht weit entfernt liegt der im Wald sprichwörtlich versteckte Singerweiher. Er ist von Schilf umgeben. Ein Spiegel für den Himmel und die Bäume ringsum. Auch hier könnte man lange verweilen und die Zeit einfach vergessen. Der Höhepunkt ist natürlich der Gipfel des Weißensteins. Der Blick von dem stets geöffneten Turm überrascht jeden Besucher. Zunächst die Sicht auf die von einem wahren Wäldermeer umgebenen Gipfel des Fichtelgebirges. In der Ferne sind sogar der Frankenwald und die Fränkische Alb auszumachen. Erinnerungen und Sehnsüchte vermischen sich zu einem glücklichen Ganzen. Mit diesem Gefühl steigt man ab und freut sich, daß sich in dieser Einsamkeit sogar ein Berggasthaus befindet. Die Geschichte des Helden, der wahnsinnig wird, weil er nicht verwindet, dass die begehrte Angelica einen anderen liebt, gehört zu den Lieblingsstoffen der Barockoper. Seinen Ariost kann man in Basel aber getrost zu Hause lassen, denn der australische Regisseur Barrie Kosky erzählt die Geschichte von Liebe und Eifersucht aus heutiger Sicht. Vivaldis Oper ist für Kosky in erster Linie erotisch und obsessiv. Laszive Reize und viel Bewegung sind für ihn die theatralischen Mittel, um auf der Bühne ein Äquivalent zu jener Spannung zu erzeugen, die von Vivaldis Musik ausgeht. Musiziert wird in der Aufführung am Theater Basel, die in über drei Stunden eine Fülle von prachtvollen Arien ausbreitet, in Zusammenarbeit mit der Schola Cantorum Basiliensis auf historischen Instrumenten. Das Barockorchester La Cetra spielt unter der Leitung von Andrea Marcon farbenreich und ausdrucksstark. Es bildet gemeinsam mit den im Barockgesang erfahrenen Sängerinnen und Sängern das Kraftzentrum des Abends. […]
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