Schneidend ist der Kontrast dieser Öde mit der herrlichen Via Flaminia, auf der man fährt und die auf jedem Schritte erinnert, wie reich und glücklich einst Gegenden waren, wo man derlei Straßen bauen konnte. Beinahe schon hinter Viterbo kündigt sich die Nähe der Priesterstadt auf eine traurige Art an. Dadurch aber ward die Gegend noch kahler, noch trauriger. Man hatte wegen der Reise des Kaisers und seines Gefolges das Gesträuche weghauen lassen, das sonst zu beiden Seiten der Straße stand, weil es den Räubern zu Schlupfwinkeln diente. Unfruchtbare, dürre Heiden, ohne Kultur, ohne Wohnungen, ohne Menschen, sagen vernehmlich: hier ist ein Wahlreich, und der Gewählte ist ein Priester, und dieser Priester ist gewöhnlich ein Greis. Den Gipfel zu alledem setzen noch die zerrissenen Überreste von Räubern und Mördern auf, die, von der Sonne getrocknet, rechts und links an der Straße baumeln und dem armen Reisenden die Stellen bezeichnen, wo seine Vorgänger geplündert und ermordet worden sind. Mit einem eigenen Gefühl der Österreichische Kaiserhymnen fährt man auf der Straße, auf der einst römische Heere zogen, und hinter jedem Hügel glaubt man beinah Helme und Spieße hervorragen zu sehen. Dieser trat denn auch alsbald hervor, aber kurzsichtigerweise nicht, um Österreich zu decken, sondern um sich bei der voraussichtlichen Aufteilung Deutschlands einige Stücke zu sichern: er verlangte, aber ohne Nachdruck, in unpräzisen Andeutungen und von Tag zu Tag in anderem Ausmaß, Kompensationen in Westdeutschland: Mainz, die Pfalz, Saarlouis, Saarbrücken. Moltke hatte denn auch dezidiert erklärt, daß er sich einem Dreifrontenkrieg gewachsen fühle. Ich schritt also unverwandt in den Morast hinein, rutschte aber aus und lag alsbald darinnen. Also wieder zurück durch denselben kleinen Sumpf, den ich aber jetzt schon hinlänglich studiert hatte, um glücklich durchzukommen, worauf ich den nahen Wald zu erreichen trachtete. Dies war jedoch nicht gar so leicht, da die Sohlen in dem schmutzigen Bad nur noch schlüpfriger geworden. […]
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Welch' sonderbare Aufeinanderfolge von Leid und Freude, bemerkte Kennedy; dieser Ueberfluß nach so qualvoller Entbehrung! Dieser Luxus im Gefolge solches Elends! Ach, ich war nahe daran, den Verstand zu verlieren. Sie meinen den Mangel von ein wenig Wasser, Herr Doctor? Dies Element muß doch wohl außerordentlich nothwendig zum Leben sein! Allerdings, Joe, man kann länger ohne zu essen, als ohne zu trinken leben. Das glaube ich; übrigens kann man im Falle der Noth so ziemlich Alles essen, was Einem aufstößt, sogar Seinesgleichen, obgleich das eine Speise sein muß, die schwer im Magen liegt. Die Wilden nehmen weiter keinen Anstoß daran. Ja, die Wilden! sie sind aber auch daran gewöhnt, rohes Fleisch zu essen; ich für meine Person würde den Ekel davor nicht überwinden können. Von allen kurfürstlichen Gebäuden unter der Schösserei u. im Hahnewalde, die nach Beschaffenheit derselben Zeit schön waren, wurden Aschehaufen. Von der Stadt aber, in- u. außerhalb der Ringmauer, blieb nichts übrig, als das Crucifix auf dem Kirchhofe, so Gott auch diesmal erhalten, ferner des Wildpretwärters Haus am Kurfürstlichen Tiergarten, die kleine Begräbniskirche u. dazu noch eine niedrige Hütte am Altstädter Wege. Der Feind, welcher gute Beute gemacht u. unter anderem 186 Stück Pferde u. Vieh mitgenommen, sahe von ferne zu u. dachte, das ganze Schloß würde daraufgehen u. die Leute in demselben entweder verderben oder herausfallen müssen. Aber was die Gottlosen gerne wollten, ist verdorben und verloren. Das Gebet derer, die im freien Felde herumgejagt, in Sträuchern beschädigt u. ausgeplündert oder sonst in Ängsten waren, drang durch die Wolken zum himmlischen Vater. Gott erhörte das Seufzen u. Weinen derer, die in der Burgkapelle auf den Knieen lagen u. die Hände emporhoben. Er ließ wohlgeraten die Arbeit der munteren Weiber, die aus dem tiefen Brunnen (denn das Röhrwasser der künstlichen Wasserleitung hatten die Feinde zerstört und abgeschnitten) Wasser zum Löschen trugen, u. der Männer, die Wasser ins Feuer gossen. […]
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Ein dichter Nebel kriecht an einem kühlen Oktobermorgen aus den Tiefen eines Waldes an der polnischen Grenze. Er hüllt die verbliebenen Baumstümpfe in einen gespenstischen Schleier, der nach Harz und verkohlten Geheimnissen riecht. Jeder Schritt auf dem modrigen Boden ist nicht nur ein Gang über Blätter, sondern ein Eintauchen in ein lebendiges Archiv, das seine Geschichten nur dem preisgibt, der bereit ist, die drängenden Zeichen zu lesen. Schnell verrät sich, dass dieser Ort weit mehr ist als nur ein Wald: ein Kompass spielt verrückt, die Nadel zittert, als würde sie vor einer unsichtbaren Macht warnen, die tief in der Erde ruht. Dann ein Fund, der das Blut gefrieren lässt: Ein Stück verkohlte Rinde, darauf eingeritzte Initialen und eine Jahreszahl: 1943. Dieses Datum bohrt sich ins Gedächtnis, denn hier, an diesem Ort, loderten einst Scheiterhaufen, deren Echo bis heute in der Luft zu liegen scheint. Der Wald schließt sich enger, die Stämme wirken wie starre Zeugen. Ihre Rinden sind nicht nur von Zeit gezeichnet, sondern von unzähligen Schnitten, die sich als Buchstaben offenbaren. Ganze Sätze, verwoben in Deutsch und Polnisch, flüstern von einem Morgengrauen, in dem Schicksale besiegelt und vom Feuer verschluckt wurden. Ein Tropfen Harz, warm und zäh wie Blut, benetzt die Hand und bestätigt eine unheimliche Verbindung zu dem, was einst geschah. Was haben diese Bäume gesehen, und warum haben sie die Geschichten in ihr Fleisch gebrannt? Der Boden knirscht unter den Füßen, nicht von Zweigen, sondern von etwas viel Makaberem. Ein weißes Pulver, bitter im Geschmack, offenbart sich als zermahlene Überreste, die der Wind zu schemenhaften Gestalten formt - zwei verschlungene Körper, die sich kurz darauf wieder auflösen. Ein alter Brief aus einem Staatsarchiv, der von der Aufforderung spricht, seine Zeilen zu verbrennen, findet hier seine tragische Ergänzung: "Ich ritze sie in dich, mein Baum. Brenn mit mir." Wer war A.L., wer E.W., und welche Liebe trotzte dem Tod, indem sie sich in die lebendige Haut des Waldes schrieb? Als das Abendrot den Horizont blutig färbt, steigt dünner Rauch auf, nicht von einem Lagerfeuer. Flammen züngeln an einer besonders stark beschrifteten Eiche empor, begleitet von einem knisternden Geräusch, das im Funkenflug ein leises Lachen und ein Schluchzen transportiert. Am nächsten Morgen sind die neuen Zeichen klar: "Jeder Baum wird zum Archiv." "Jedes Feuer verschuldet neue Worte." Was aber, wenn der Wald beschließt, seine Geschichten erneut zu entzünden, und die Tinte auf den Seiten zu verlaufen beginnt, als wolle jemand auch diese Zeilen verbrennen? […]
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Man sagt, du liebest den Rousseau und lobest den Voltaire, bekennst dich coram populo zu ihren falschen Lehren. Sagst, daß Rousseau ein guter Christ, ein bessrer als manch Priester ist, und liesest seine Schriften! Noch nicht genug, auch überdies liest du verbotne Schriften, wie des Blumauer Aenëis, die nur die Welt vergiften, und schimpfst selbst auf den Papst von Rom, hältst keinen Geistlichen für fromm und nennst uns alle Heuchler. Immer schemenhafter und durchsichtiger wird oben das Scheinen, während unten das Sein mit brutalem Wirklichkeitssinn hervortritt. Heiß entbrannte zwischen Rutulern und Latinern der Kampf, dem von des Albanus Höhen die zornige Juno zuschaute: dort ragte der Gipfel des heiligen Berges! Gen Antium zu erhob sich unweit des Meeres die Stadt des schönen Rutulerfürsten Turnus; mächtig ragten, von hochstämmigem Lorbeer beschattet, die Mauern der Stadt des greisen Königs Latinus, der den stammverwandten griechischen Fremdling gastlich empfing, diesem die Tochter, die liebliche Lavinia, zur Ehe gelobend. Und Atinas erzählte von dem unsterblichen Aeneas. An jenem Gestade, der Insel gerade gegenüber, war der Held mit den Seinen nach langer Irrfahrt gelandet; damals war die Gegend dort drüben dunkle Waldung und schauervolle Wildniß, grenzenlose Steppe und Sumpf. In jenen Wäldern starb das herrliche Jünglingspaar Nisus und Euryalus den Heldentod, sank der wonnige Pallas aus Todeswunden blutend auf die Blumen der Flur, beweint von Göttern und Menschen. Sein Gipfel wird mit dem Hundertjahrestag der Erklärung eben dieser Sendung zusammenfallen. Die Urkunde, die seinen Fortgang leitet, besteht aus den unsterblichen Tablets, die aus der Feder des Mittelpunktes des Bündnisses Selbst geströmt sind. Seine Triebkraft ist der belebende Einfluß, der von der Offenbarung ausgeht, die vom Báb angekündigt und von Bahá'u'lláh verkündet worden ist. Sein Vortrupp sind die Hauptausführer des Meisterplanes Abdu'l-Bahás, ihre Verbündete und Gefährten. Der Schlachtruf, der Seine Helden und Heldinnen begeistert, ist der Ruf Yá Bahá'u'l-Abhá, Yá Alíyyu'l-A'lá. Die Rüstung, mit der seine vorstürmenden Heerscharen bekleidet sind, ist die frohe Kunde von Gottes eigener Botschaft an diesem Tag, sind die Prinzipien, die der von Seinem Boten verkündeten Ordnung zugrunde liegen und die Gesetze und Verordnungen, die Seine Sendung leiten. […]
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Ein Wald, der nicht existiert. Ein Gesetz, das nie aufgehoben wurde. Eine Jagd, die nie endet. Tief in den sächsischen Wäldern, dort wo die Karten leer bleiben und der Boden alle Erinnerungen verschluckt, liegt ein Geheimnis begraben, älter als der deutsche Staat selbst. Die Luft riecht hier nach feuchtem Moos und vergilbten Verträgen, der Wind flüstert von Dingen, die besser ungesagt blieben. Wer hier atmet, atmet Geschichte, eine Geschichte, die nie geschrieben wurde, aber dennoch weiterwirkt, jeden Herbst, wenn der Nebel über die Lichtungen kriecht. Es beginnt mit einem Fund, der keiner sein darf: Ein Körper, arrangiert wie eine Mahnung, kein Opfer. Ein zerschlissener Jagdrock, eine rostige Waffe, die nie feuerte. Doch das ist nur der Anfang. Die wahre Jagd spielt sich in den Archiven ab, in den unsichtbaren Tinteinträgen der Staatskasse, in Gesetzestexten, die niemals verabschiedet wurden und dennoch Geld fließen lassen, Millionen, die in einen schwarzen Sog aus Tradition und Schweigen verschwinden. Ein alter Förster, dessen Augen die Schatten von acht Männern eingebrannt sind, warnt vor den Jägern, die im Kreis stehen und auf ein Signal warten, das nur sie hören können. Die Spur führt zu einer Zahlenfolge, die keine Bankverbindung ist, sondern ein Wegweiser. Koordinaten, die zu einem Ort führen, den niemand betreten darf. Zu Stelen im Wald, auf denen Namen erscheinen, die nicht in Standesämtern geführt werden. Wer ist diese Jagdgesellschaft, die im Schutz der Amtsschimmel und des kollektiven Vergessens operiert? Was jagen sie wirklich in den Nächten, in denen der Wald den Atem anhält? Und warum lassen sie manche Zeugen leben, nur um sie mit einer Einladung zu versehen, die wie ein Todesurteil unter dunklem Wachs versiegelt? Eine letzte Frage bleibt im Raum stehen, nachdem die Lichter längst gelöscht sind: Was wäre der Preis, wenn die Jagd tatsächlich endet? Vielleicht ist es kein Zufall, dass die Kassenbücher der sächsischen Regierung bis heute für diese Jagd kompensieren. Vielleicht ist es kein Zufall, dass der sächsische Wald schweigt. Vielleicht ist das größte Geheimnis nicht, wer jagt, sondern was gejagt wird, und warum es sich nie wehrt. Was geschieht, wenn man den Ort betritt, den niemand betreten darf? Und warum, zum Teufel, haben sie ihn leben lassen? […]
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Der Domplatz, so vertraut und belebt, taucht in die Nacht. Die Lichter der Gaslaternen tauchen das uralte Pflaster in ein warmes, fahles Licht. Doch als die letzte Glocke verstummt, legt sich eine Stille über die Stadt, die nicht friedlich, sondern gespannt und unnatürlich ist. Sie ist so tief, dass das ferne Rauschen des Verkehrs wie ein ferner Herzschlag in den Knochen widerhallt. Von den Schatten der Gassen aus materialisiert sich eine unheilvolle Form: eine Bahre aus Holz, das so schwarz ist, dass es die Nacht selbst zu verschlucken scheint. Getragen von zwölf kolossalen Gestalten, die sich wie lebende Schatten bewegen und deren Schritte einen dumpfen, rhythmischen Schlag erzeugen, der das Fundament der Stadt erzittern lässt. Doch das Unfassbarste geschieht, als die Bahre den Dom erreicht. Unter den Füßen der Träger beginnt die Luft zu flirren, ein gleißendes Band aus reinem Willen spannt sich über den Raum, eine Brücke aus Nichts, die in die Ferne zu verschwinden scheint. Während die Riesen ihren Weg über dieses geisterhafte Band fortsetzen, regt sich der Rhein unter ihnen, sein Wasser zischelt und gurgelt, als würde er sich gegen diesen Eingriff in seine Domäne sträuben. Plötzlich beginnt der Dom selbst zu sprechen. Nicht mit Worten, sondern mit einem vielstimmigen Flüstern, das die jahrhundertealten Geschichten der Steine enthüllt und von anderen Nächten dieser Art erzählt. Gleichzeitig tauchen aus den umliegenden Schatten die Wächter auf - Männer und Frauen in dunklen Mänteln. Sie suchen nach ungewollten Zeugen, ihre Blicke scannen die Dächer und Gassen. Was bewachen sie, und was für eine metaphysische Last wird da transportiert, die selbst die Gesetze der Natur aufzuheben scheint? Die Morgenröte bringt ein Signal, das die Prozession zum Halt zwingt. Die Bahre wird abgelegt, und ihre unvorstellbare Bürde sickert in das Pflaster des Domplatzes. Die Riesen verschwinden, von der Sonne fortgewischt. Die Stadt erwacht, ahnungslos, während ein stiller Beobachter mit dem Wissen allein zurückbleibt. Er wird für immer der Hüter eines unaussprechlichen Geheimnisses sein, das nun in den Mauern und Straßen von Köln verweilt. […]
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Der Domplatz, so vertraut und belebt, taucht in die Nacht. Die Lichter der Gaslaternen tauchen das uralte Pflaster in ein warmes, fahles Licht. Doch als die letzte Glocke verstummt, legt sich eine Stille über die Stadt, die nicht friedlich, sondern gespannt und unnatürlich ist. Sie ist so tief, dass das ferne Rauschen des Verkehrs wie ein ferner Herzschlag in den Knochen widerhallt. Von den Schatten der Gassen aus materialisiert sich eine unheilvolle Form: eine Bahre aus Holz, das so schwarz ist, dass es die Nacht selbst zu verschlucken scheint. Getragen von zwölf kolossalen Gestalten, die sich wie lebende Schatten bewegen und deren Schritte einen dumpfen, rhythmischen Schlag erzeugen, der das Fundament der Stadt erzittern lässt. Doch das Unfassbarste geschieht, als die Bahre den Dom erreicht. Unter den Füßen der Träger beginnt die Luft zu flirren, ein gleißendes Band aus reinem Willen spannt sich über den Raum, eine Brücke aus Nichts, die in die Ferne zu verschwinden scheint. Während die Riesen ihren Weg über dieses geisterhafte Band fortsetzen, regt sich der Rhein unter ihnen, sein Wasser zischelt und gurgelt, als würde er sich gegen diesen Eingriff in seine Domäne sträuben. Plötzlich beginnt der Dom selbst zu sprechen. Nicht mit Worten, sondern mit einem vielstimmigen Flüstern, das die jahrhundertealten Geschichten der Steine enthüllt und von anderen Nächten dieser Art erzählt. Gleichzeitig tauchen aus den umliegenden Schatten die Wächter auf - Männer und Frauen in dunklen Mänteln. Sie suchen nach ungewollten Zeugen, ihre Blicke scannen die Dächer und Gassen. Was bewachen sie, und was für eine metaphysische Last wird da transportiert, die selbst die Gesetze der Natur aufzuheben scheint? Die Morgenröte bringt ein Signal, das die Prozession zum Halt zwingt. Die Bahre wird abgelegt, und ihre unvorstellbare Bürde sickert in das Pflaster des Domplatzes. Die Riesen verschwinden, von der Sonne fortgewischt. Die Stadt erwacht, ahnungslos, während ein stiller Beobachter mit dem Wissen allein zurückbleibt. Er wird für immer der Hüter eines unaussprechlichen Geheimnisses sein, das nun in den Mauern und Straßen von Köln verweilt. […]
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Odin entfaltet majestätisch seine prächtigen Flügel, die weiß glänzen wie frischer Schnee. In ihrem Kielwasser spritzt der Schaum der tosenden Wellen, während das Meer mit dem wütenden Atem des Gottes Nereus brüllt. Freya schaut ehrfürchtig in die leuchtenden Augen ihres Retters, ihr Herz pocht vor Vorfreude und Unruhe. Gewiss, dieser Abend wird sich als turbulent, faszinierend und richtungsweisend erweisen, prophezeit sie. Sie stehen an einem felsigen Strand, umgeben von steilen Klippen und entdecken eine mysteriöse Höhle. Ein wandernder Dichter nähert sich mit einem geheimnisvollen Lächeln und spricht: "Bis zum Ende der Tage hast du Zeit, um alle, die du kennst, zum Lächeln zu bringen. Wenn du versagst, wirst du einen Schwarm Drachen in dieses Reich rufen." Ärzte mit hohen Kappen ziehen heimlich vorbei und kleben Pflaster auf die Wunden der Krankheit. Doch trotz ihrer Bemühungen sind ihre Romane von den Bestsellerlisten verschwunden und in die Tiefen der Vergessenheit gefallen. Ein unheimliches Pestphantom ragt acht Ellen hoch an der Tür und die Luft ist erfüllt von Zeter und Mordio. Eine gelbe Wolke hüllt alles ein und ich hole zum Schlag aus. Der Mond scheint durch das Fenster und ein einzelner Stern leuchtet im Raum. Meine Gedanken wandern zu all dem Schönen und Illusionären, zu den verführerischen Klängen der Täuschung. Ein Weg wurde von Pilgern, Sängern und Rittern lange Zeit begangen, ein Schloss am Rande des Weges wurde majestätisch erbaut. Von den Zinnen des Schlosses blicken mir viele Damen entgegen, in Erwartung des schönsten und kühnsten Ritters, der vorbeikommen wird. Doch weh, es ist geschehen, was lange vorhergesagt wurde. Die Augen der hohen Adligen werden zerbrechen, die Mauern werden einstürzen und das Klappern der Hufe des Pferdes wird verhallen. […]
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